Меня трясло. Трясло, как в тот день, когда я избивал на школьной площадке парня, у которого мой друг Илья отбил Мари. Кажется, девушка не узнала меня. Да, и с чего бы ей узнавать? Столько лет прошло… и вряд ли я смог оставить в ее память такой же след, что она оставила в моей.

      Я вспоминал фотографии Мари, которые рассматривал в интернете прошедшей ночью. Мне казалось, что с тех пор прошла целая вечность. Я наслаждался ее красотой, впиваясь глазами в монитор, а сейчас понимал – нет, это не красота… фотографии не шли ни в какое сравнение с тем, что я видел прямо перед собой.

      Через много лет, в своих книгах я буду стараться описать Мари, одаривая ее чертами всех, кого любили мои персонажи. И, знаешь, перечитывая романы, я понял, что эта затея провалилась. Синие глаза, русые волосы до плеч, тонкие пальцы – разве этими словами я могу описать то, что творилось в моей душе? В мире есть миллионы людей с похожими чертами. Но из всех выбрал именно ее. Почему? Я не знаю. И никто никогда не может ответить на этот вопрос.

      Что мы находим в тех, кто заставляют наше сердце биться сильнее? Кто придумал это волшебство? Наверное, это бессмысленно – пытаться помочь тебе представить ее лицо. Ты все равно не сможешь увидеть в нем то, что видел я. Но мне точно известно, что тебе знакомо биение сердца, которое готово вырваться из груди. Ты знаешь эту боль, сводящую горло, меняющую голос, когда становишься не в силах вымолвить ни одного слова, нужного в эту секунду. Наверное, поэтому ты еще держишь в руках эту книгу.