Убийственная страсть. Литературный детектив. Любовь Сушко
Читать онлайн книгу.
дней, и столько долгих лет,
Брести во тьме, так и не став любимым.
Какая в этом пустота и боль,
И мрак тех чувств, которых не осилить.
Но все еще ты не закончил бой,
И только тени в тишине носились.
Они растают, нет пути назад,
Покой нам всем в суровый час приснится,
Но оттепель, и птицы закричал,
Когда сотрет творец чужие лица
Так как в телефоне усопшего был только номер Виктории, со Светкой он предпочитал связываться другими путями и никак себя не выдавать, то оперативники к ней и обратились, решив, что если кого-то и можно подозревать в преступлении то именно ее. Выбор у них был невелик, если быть точными, то его не было совсем.
Она быстро приехала по их зову, словно каждый день только и делала, что отправлялась посмотреть на трупы своих малознакомых абонетов. Но к этому времени уже появилось заключение о том, что никаких следов насилия на теле его нет, и смерть наступила от третьего инфаркта. При больном сердце это был только вопрос времени. Если не вызвать во время Скорую, то не сегодня так завтра это случится. А медицинская карта была в папке среди других документов, он не успел встать тут на учет, и привез ее с собой из столицы.
– Если его кто-то и прикончил, то морально, а не физически, а этого к делу не пришьешь, нет улик, нельзя доказать, что инфаркт был вызван воздействием на усопшего другим человеком, – говорил молодой следователь, который еще помнил учебники по криминалистике, и судя по всему хорошо учился в своей академии.
Личностью он был, конечно, туманной, окутанной какими-то недомолвками и тайнами. Виктория вспомнила легенду о том, как Левитан пытался выдать за свои картины какого-то другого спившегося художника, а вовсе не сам писал все это великолепие. Почему эта история появилась у нее в памяти, почему совсем недавно она написала стихотворение, и кто ей продиктовал эти строки, словно подсказку к событиям произошедшим сегодня, она понять не могла, но без бесов это точно не обошлось, в том сомнений не было.
Поэтом Виктория себя никогда не считала, с самого начала писала романы разных жанров, но вот прорывались стихотворения, то подсказывая сюжет повествования, то жизни самой, как на этот раз. И, поди разбери, что там правда, а что нет. Так мало того, этот текст она припомнила наизусть, хотя почти ни одного из них не ведала. Читала только по бумажке и порой была уверена, что писала это не она, потому что откладывала листки в папку и забывала тут же про написанное. Если строки не откликались на какие-то главы романа или жизненные реалии. Если это случалось, она их вставляла в повествование
А Левитан все грезит о тепле,
Стремится к Плесу из глухой столицы,
Чтобы шагать так просто по земле,
Не затеряться и с пути не сбиться.
Там все постыло, тягостно, темно,
Не пишется, не любится, я знаю.
И старый клен не заглянул в окно..
И в небе не увидишь птичью стаю.
Какие-то