Кумач надорванный. Роман о конце перестройки. Игорь Бойков
Читать онлайн книгу.
только, где.
– Что ж, например?
– Да что желаешь! Кассеты – на Арбате. Джинсы, кроссовки, куртки фирменные – с рук. Видаки и фильмы – тоже.
– Что ж за фильмы? – спросил Валерьян, не жадный до вещей.
Стас сально хихикнул:
– Фильмы – зашибись! Эротика, порно – у-ухххх! Прямо в видеосалонах. Такое в наших не крутят.
Валерьян переступил с ноги на ногу, прикусил губу.
– Про всё-то ты уж проведал…
– Захочешь – проведаешь. Всё там купить реально, отвечаю. Выбирай – не хочу.
Они, не сговариваясь, двинулись вдоль ряда торговцев назад, к перекрёстку. Стас не был прижимист, потому доверительно оповестил:
– Я, кстати, на следующей неделе, в выходные, в Москву сгонять как раз собираюсь. На день. Ещё ребята поедут, девчонки. Хочешь с нами?
– На Арбат?
– И на Арбат, и так – закупиться. Потом погулять.
Валерьян хмыкнул.
– Деньгами не богат.
Стас подтолкнул его локтем в бок.
– Не прибедняйся. Стипендия-то небось, повышенная. Ты ж ещё в школе вечно в “отличниках” ходил.
– В “хорошистах”, – педантично поправил Валерьян.
– Один хрен – учился. Так что должно тебе в универе “копьё” капать.
Валерьян скосил на Стаса пытливый глаз. Почти всё, что накопил со стипендии, он истратил на покупку часов, но сознаваться в этом не стал.
– Зазываешь?
– Приглашаю, чудак. Чего ломаешься? Реально в Москве сейчас супер.
Стас словно удовольствие справлял, осознавая, что способен Валерьяна чем-то поразить. И пока они шли к остановке, уговаривал довольно настойчиво.
– Ладно, домой я, – сказал Валерьян, видя, что подъезжает его автобус. – Будет получаться – позвоню.
Он поудобнее подзакинул на плечо сумку с бутылками, и те издали характерный стеклянный дребезг.
– Ты чего это? – дуги широких бровей Стаса заострились. – Никак с бухлом?
Валерьян прикусил ноготь мизинца, крутанул шеей.
– Для дома купил. День рождения мать сегодня справляет.
Стас, прощаясь, вновь фамильярно облапал плечо Валерьяна.
– А-а, для мамы бегал. Я уж подумал, для себя…
Он грубовато, но добродушно засмеялся.
В дороге, глядя на дома, светофоры и повороты отстранённо, точно на повторяющиеся однообразные и блеклые картинки, Валерьян чувствовал, что его начинает по-настоящему тянуть в Москву.
III
Дома, в гостиной, был уже раздвинут и застелен скатертью стол, и когда Валерьян, открыв входную дверь своим ключом, принялся разуваться в прихожей, обеспокоенная мать забросала его вопросами:
– Где ж ты пропадал? Неужели очереди такие?
– Да, очереди. В “Восходе”, в “Центральном” – везде…, – в полутьме прихожей он пошарил подле себя рукой, поднял и протянул сумку. – Зато вот – достал.
– Ой, да стоило из-за этого, – Валентина с недовольством оглянулась в сторону кухни. – Погнал тебя тоже…
– Наконец-то! А мы думали, куда ты запропастился? –