В судьбе моей осень.... Сергей Стукало
Читать онлайн книгу.
целостность зеркал нисколько не тревожит...
И пусть сокрытый смысл лишь до поры сокрыт —
Он для тебя одной. Откроется. Быть может...
Над Тобой не властно время...
Время нас порой калечит,
А потом забвеньем лечит,
То побьёт, то приласкает,
То казнит, а то прощает.
За тяжелыми дверями
Гасит время страсти пламя,
И обид смертельных яд
Всяк забыть с годами рад.
Время – яд, и лучший лекарь:
То, как сбрендивший аптекарь,
Дозу горькую превысит
(все от Времени зависит),
То вдруг тянется без толку,
Словно нитка сквозь иголку,
То сплетает в узелки
Сердца два и две руки...
Время устали не знает:
В пыль дорожную стирает
Государства и сердца, —
Так вершится без конца...
Но в одном оно не властно:
Ты, любимая, – прекрасна!
Надежды не лишают просто так...
НАДЕЖДЫ не лишают просто так, —
Её как душу с жизнью вынимают,
И оболочку гулкую бросают,
И, сжавши зубы, цедят: "Пшёл, дурак!"
Я соглашаюсь: как тут не пойти?
Увы, упрямством душу не спасти…
И что с того, что в мрак ведёт дорога? —
Достаточно, что нет конца пути...
Жизнь – словно оползень листа...
Я – саксаул... Мне лижет кожу
Студёный южный суховей...
Змея промерзла средь корней
Свою судьбину подытожив...
Ползет бархан... Как будто вдаль...
На самом деле – давит плечи...
Волной песчаною калечит
Мою осеннюю печаль...
Снег схвачен коркою вдоль склона,
Но не сдержать ему песка...
Его стеклянная тоска
Увы, куда слабей бетона...
Жизнь – словно оползень листа...
Её загадки тривиальны...
Всех зачинают неспроста...
И, пусть итожит пустота,
Всё начиналось – не банально!!!
Студёный пруд
Студёный пруд, осенний и печальный,
Я, как и ты, покинут и забыт.
Ты по утрам укрыт фатой венчальной
Туманов белых, я – тоской укрыт.
Душа моя не менее студёна,
Чем гладь твоих невозмутимых вод.
Мечты мои – склонённые знамёна,
А мысли – привидений хоровод.
И детство, видно, для того мне
Было дано так ярко сонмом дней,
Чтоб я о нём, тысячекратно помня,
Страдал тысячекратно тяжелей.
Студёный пруд, прими меня как брата,
В своей глуби избавь меня от пут,
И сквозь мои печали и утраты
Пускай весной… кувшинки прорастут.
С своей до дыр заношенной душой...
В душе – дыра, и в будущем – дыра,
И скачет жизнь, как бублик зачерствелый...
И накрывает черным – кубик белый, —
Сегодня – кнут, а пряник был – вчера...
А я его – прошел и не заметил, —
Оставил в прошлом