Главред сидел за огромным столом и просматривал макет нового номера, главного в регионе, журнала. Игорь Васильевич Круглов – главный редактор и владелец самого большого в регионе издательства гордился этим кабинетом и этим столом. Здание, в котором располагалось издательство, было построено сто пятьдесят лет назад местным меценатом и с самого начала предназначалось для газеты уездного города. Высокие потолки, просторные кабинеты и широкие коридоры – все было сделано для того, чтобы здесь было удобно работать. И, конечно, этот стол из морёного дуба, покрытый зеленым сукном, за которым более ста лет назад сидел отец-основатель издательства и великолепно сохранившийся до наших дней, был предметом особой гордости.

      В кабинет, с видом испуганной птички, заглянула секретарша и защебетала:

      – Игорь Васильевич, к Вам посетитель. Я сказала, что Вы заняты, но он настаивает.

      Игорь Васильевич оторвался от журнала и поднял тяжелый взгляд на секретаршу:

      – Ну? Кто там такой отчаянный? Давай его сюда.

      Секретарша исчезла за дверью, а в кабинет вошел молодой человек. Главред несколько секунд сидел молча, разглядывая посетителя, а потом его рот расплылся в добродушной улыбке:

      – Саша? Александр Никитин? Сын Владимира Николаевича Никитина?

      Сашка удивленно кивнул:

      – Да. Но откуда… – но договорить ему не дали.

      – Мы с твоим отцом вместе учились и служили. И потом вместе начинали всё это, – главред обвел рукой пространство вокруг себя и осёкся на полуслове. – Жаль… Очень жаль, что он не дожил до этого дня.. Но ты то каков?! Весь в отца! Одно лицо! А мама? Как мама?

      – Мама тоже умерла, – ответил Сашка, – через год после отца.

      – Как? Прости… Я не знал… А как же ты? Ты с кем рос?

      – Я вырос в детдоме. Потом – армия. После армии поступил на журфак, окончил его с красным дипломом…

      – Вот! Я же говорю – весь в отца! Он бы гордился тобой! Журналист, как говорится, от Бога. Они с твоей мамой очень любили друг друга, а я был свидетелем на их свадьбе… Как же так… Такие молодые… – продолжал сокрушаться Игорь Васильевич. – что привело тебя сюда? Ищешь работу? Хорошие журналисты всегда в цене…

      – Я… Александр замялся, но быстро взял себя в руки. Вот – и положил на стол объёмную папку. – Я хочу, чтобы вы это опубликовали.

      – Что это? – главред пятерней накрыл папку.

      – Это результат собственного журналистского расследования за последние почти два года.

      – Ты же понимаешь… – начал Игорь Васильевич, – я должен всё это прочитать, проверить…

      – Да. Понимаю. – ответил Сашка. – Я не тороплю. Но обещайте мне, что прочитаете.

      Было в этот момент в голосе молодого человека что-то такое, от чего Игорь Васильевич поежился и всей кожей ощутил, как мурашки, размером с кулак каждая, волной побежали по телу.

      – Обещаю! – только и ответил главный редактор крупного издательства и ощущал он себя школьником, седым школьником под тяжелым взглядом этого молодого с виду парня.

      Сашка взял со стола лист бумаги и написал на нем одиннадцать цифр.

      – Это мой телефон – Сказал Сашка. – Позвоните, независимо от решения. Пожалуйста. – и, по-военному, повернувшись на пятках, вышел из кабинета.

      – Рад был видеть тебя… Саша… – глядя на закрытую дверь, пробормотал главред. Несколько минут он сидел молча, просто глядел на папку, словно ждал, что она вот-вот заговорит.

      За открытым окном шумел город. Весна в этом году выдалась ранняя и очень теплая. Игорь Васильевич любил это время года. Вдруг захотелось взять пиджак и отправиться пешком по старинным улицам, полной грудью вдыхая ароматы цветущих садов, но… Но было в молодом человеке, который только что ушел, что-то такое, что главред сел за стол, за свой великолепный стол, нажал кнопку на селекторе:

      – Зиночка! Приготовь мне чаю. Крепкого. Сладкого. Много.

      – Сейчас всё сделаю, Игорь Васильевич! – прощебетала птичка-секретарша.

      Главред