Kapitel 5

      A

      ls Detective Inspector Blake die ausgetretene Treppe herunterkam, hatte es MacDougall gerade geschafft wieder einigermaßen durchatmen zu können. Blake hatte mit seinem Sergeant die Strecke von London nach Tongue an einem einzigen langen Tag zurückgelegt. Augenblicklich hatte er das Gefühl jede einzelne der sechshundertvierundvierzig Meilen in den Knochen zu spüren. Automatisch warf er einen Blick auf seine Armbanduhr. Es war gerade einmal halb eins. Erin Hornby, der Wirt, hatte ihn unsanft wachgerüttelt.

      »Ein Mord, Inspektor, ein Mord!« rief der Gasthofbetreiber völlig außer sich. »Kommen Sie schnell! So kommen Sie doch!«

      Der Detective Inspector war noch viel zu müde, um dem Mann begreiflich zu machen, dass es überhaupt keinen Sinn machte, sich nach einem Mord beeilen. Da war das Opfer bereits tot, wenn es sich denn wirklich um einen Mord handelte, und jede Hilfe kam zu spät. Seine Aufgabe war es den Schuldigen zu fassen. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass so etwas nie schnell ablief und immer einen großen Arbeitsaufwand erforderte. Mal ganz abgesehen davon, dass die unzähligen Befragungen möglicher Zeugen und die Überprüfung der Aussagen jedes Mal eine Menge Zeit benötigten. Letztlich hing daran auch noch der äußerst lästige Papierkram, den der Inspektor nun so gar nicht mochte.

      Schnell hatte Blake sich angekleidet und währenddessen seinen Sergeant aus den Träumen gerissen. Schließlich musste der nicht schlafen, wenn es Arbeit für ihn gab.

      Er steckte sich eine Benson & Hedges an und ließ seine kühlen grauen Augen in aller Seelenruhe über die aufgescheuchte Gästegruppe im Gastraum schweifen.

      Von denen, die er am Abend kurz gesehen hatte, waren nur zwei Personen anwesend: Die junge schlanke, durchweg attraktive Frau, mit den langen blonden Haaren und der Typ, der im Sessel sitzend immerwährend in seine Papiere vertieft war und allem Anschein zum Trotz nicht darin gelesen hatte.

      Der blonden Frau konnte Blake den Schrecken direkt ansehen. Aufgeregt lief sie im Schankraum auf und ab. Dabei machte sie einen Gesichtsausdruck, als sei der Weltuntergang nicht mehr fern und das Gottesgericht bereits einberufen. Immer wieder fuhr sie sich dabei mit ihren schlanken Fingern fahrig durch die Haare. Sie war verstört und wirkte völlig aufgelöst.

      Der drahtige junge Mann hingegen wirkte eher teilnahmslos. Mit wachen Augen schien er die Szene um sich herum genau zu studieren.

      Den alten Säufer mit dem runzeligen Gesicht konnte Blake nicht ausmachen. Und auch der kräftige Mann mit dem zerschlissenen schwarzen Ledermantel, der zu der verschreckten jungen Frau gehören musste, war nicht zu sehen.

      Dafür entdeckte er ein übergewichtiges, nach Luft ringendes, mit Straßenschmutz bedecktes Häuflein Elend, dem das Grausen aus jeder Pore zu kriechen schien. Das Gesicht war kreidebleich. Man hätte den Eindruck gewinnen können, er sei dem Leibhaftigen, dem Höllenfürsten höchstpersönlich begegnet.

      »Ich bin Detective Inspector Isaac Blake vom New Scotland Yard«, stellte sich der schlanke Mann mit den ungewöhnlich stark ausgeprägten Augenbrauen vor. Auch wenn er nicht übermäßig laut gesprochen hatte, so füllte seine tiefe sonore Stimme die verrauchte Gaststube des ›Wallace Inn‹.

      Das verängstigte Häuflein Elend sah dankbar zu ihm auf, während der Kriminalbeamte die letzten Stufen der morschen Treppe hinunterstieg. Gleich darauf rückte er dem Mann einen Stuhl zurecht und setzte sich zu ihm.

      »Nun berichten Sie mal«, forderte er ihn auf. »Und bitte, versuchen Sie sich wieder etwas zu beruhigen.«

      Der übergewichtige Handelsvertreter wollte gerade ansetzen und etwas sagen, als im ersten Stock die dicken tragenden Eichenbalken zu bersten drohten. Es war Detective Sergeant Cyril McGinnis, der seine fast dreihundertzwanzig Pounds Körpermaße die ausgetretene hölzerne Treppe hinunter wuchtete. Dabei wischte er sich mit einem Taschentuch, aus dem man ohne Weiteres ein bis zwei Segel für eine Hochseeyacht hätte schneidern können, durch sein verschwitztes rosiges Gesicht.

      »Das ist Detective Sergeant Cyril McGinnis«, klärte Blake die Anwesenden auf. »Keine Angst, er ist ein ganz verträglicher Bursche.« Lächelnd fügte er hinzu: »Er beißt garantiert nicht.«

      Der gut sechseinhalb Fuß große Sergeant fischte ein speckiges Notizbuch aus der verbeulten Tasche seiner Jacke, ließ einen Bleistift in der behaarten rechten Pranke verschwinden und setzte sich in Positur. Cyril McGinnis hatte zwar keinen blassen Schimmer worum es bei der nächtlichen Veranstaltung ging, aber das spielte für ihn keine Rolle. Er war bereit und für sein Verständnis musste das genügen.

      Patrick MacDougall begann stockend von dem zu berichten, was ihm bei den ›Sieben Zypressen‹ widerfahren war.

      Detective Inspector Blake erkundigte sich nicht nach Einzelheiten, sondern schickte kurzentschlossen McGinnis hinaus. Der Sergeant sollte den Range Rover startklarmachen. Dann wandte er sich an den Wirt:

      »Gibt es hier auch einen Arzt?«

      Erin Hornby nickte eifrig.

      »Der hat seine Praxis gleich gegenüber«, erklärte er dem Inspektor und deutete mit einer Hand in Richtung der anderen Straßenseite. »Sicher schläft der gerade seinen Rausch aus. Ich werde aber versuchen ihn aus dem Bett holen.«

      Während der Wirt sich eilig eine Jacke überzog und sich auf den Weg machte, stand Blake auf und sah den noch immer zitternden Handelsvertreter an. Nur langsam kehrte wieder Farbe in sein blutleeres Gesicht zurück.

      »Sie werden uns wohl oder übel begleiten müssen«, erklärte er MacDougall mit ruhiger Stimme. »Ohne Sie werden wir den Tatort wohl kaum finden können, falls das in diesem Nebel überhaupt möglich ist.«

      Nur widerwillig ließ sich der korpulente Mann darauf ein. Wenige Minuten später fand er sich auf dem Beifahrersitz des Land Rovers wieder. Blake hatte kaum hinten Platz genommen, als Hornby mit dem alten Landarzt auftauchte.

      »Oh, oh!« bemerkte der Sergeant missvergnügt, als der Mediziner im Fond des Wagens zum ersten Mal ausatmete. »So etwas haben wir doch schon mal gerochen.« Seinem Kommentar ließ er noch ein verächtliches Schniefen folgen.

      »Sie waren erstaunlich schnell auf den Beinen, Doktor«, stellte Blake etwas verwundert fest.

      »Es gibt Nächte, da glaubt so mancher, er würde einen Arzt brauchen. Warum sollte ich demjenigen nicht den Gefallen tun und bereit sein, auch wenn ich genau weiß, dass es keinen Zweck hat«

      Sein hohles Kichern klang nicht nur in der Gaststube des ›Wallace Inn‹ unheimlich.

      »Dann darf ich davon ausgehen, dass der Wirt Ihnen bereits erzählt hat, worum es geht?« konstatierte der Detective Inspector.

      »Worum es geht?« Der alte Mac Clesfield sah ihn lächelnd an. »Worum soll es schon gehen? Worum es immer geht! Sie suchen eine Leiche, nicht wahr? Na, dann suchen Sie mal schön, Inspektor. Ich wünsche Ihnen recht viel Erfolg. In Nächten wie dieser