Не принимай за чистую монету

      Всё то, что мной написано в стихах.

      Сейчас зима, а я пишу, что лето.

      О святости пишу, как о грехах.

      Петербургская ночь заблудилась в туманах,

      Где мерцающим светом горят фонари,

      Здесь нетрудно поверить фантазиям странным

      И в счастливом обмане дожить до зари.

      Но дождливым рассветам и сумеркам рада,

      Я ни в чем не посмею мой город винить —

      Надо мною в аллеях старинного сада

      Ветер кружит стихов серебристую нить.

      И летят по ветвям разноцветные блики,

      От шагов разбиваются луж витражи,

      О любивших тебя – и простых, и великих,

      Летний сад, ты мне тайны свои расскажи...

      Здесь мелькают порою прошедшего тени —

      Адъютантов, красавиц, их верных пажей

      И поэтов, бродивших в аллеях осенних.

      Летний сад, я в плену у твоих миражей!

      Оживают застывшие в камне сюжеты,

      Осень вновь пишет золотом автопортрет.

      Петербургская ночь окликает поэтов,

      И струится в ночи вдохновения свет.

      Стонали яблони под бременем плодов,

      Под бременем цветов клонились травы.

      И стойкий аромат лесной приправы

      Сливался с ароматами садов.

      В садах качались жёлтые шары —

      Цветы с каким-то солнечным свеченьем.

      Прощаясь, август раздавал дары,

      Нас восхищая щедрым угощеньем.

      А ты – такою летнею была,

      Но календарь, неумолимо строгий,

      Взывал, чтоб ты в реальность снизошла,

      Что время подводить уже итоги.

      Но не хотелось верить в холода,

      Душе твоей, любовью обогретой,

      И понимать, что это – не года,

      А жизнь сама перетекает в Лету.