Испугаюсь взгляда старика!

      Словно перед дальнею дорогой,

      Жгучая щемящая тоска

      К сердцу хлынет;

      В комнатке убогой

      Станет мне спокойно и светло.

      Вслушиваясь в речь его простую,

      Не скажу, что вот, мол, повезло, —

      Вместе с ним по весям затоскую.

      Наяву увижу, как во сне,

      Раннею-прераннею порою

      Босиком идущим по стерне

      Со стихом – целебною травою…

      Погрузившись в свои размышленья

      О душевной людской красоте,

      Забывал принимать он решенья

      В повседневной мирской суете.

      То купить позабудет картошки —

      И сидит на пустом кипятке.

      Пацаны выбьют стёкла в окошке —

      Пишет буквочки на сквозняке.

      Вычищает от въедливой пыли

      Мысль и чувство высоким огнём…

      Вскоре люди о нём позабыли.

      Да и время забыло о нём.

      Но на время забывчиво время!

      В неизбежные «против» и «за»

      Распахнуло скрипучие двери —

      Чудным светом кольнуло в глаза!

      И когда в захудалой каморке

      Неизвестную книгу нашли —

      Встрепенулись истлевшие шторки

      И сиренью в окне расцвели!

      И когда пролистнули страницу,

      То худая рубашка его

      Превратилась в небесную птицу,

      В щебетанье, полёт, торжество!

      Не возгордись!

                        Неси свой крест смиренно.

      Толпе внимай, но сам держись вдали

      Её, поэт! Твой голос дерзновенный

      Пройдёт и небо, и пласты земли,

      Дойдёт до тех, кто разумом высоким

      Был неподкупен, кто презрел беду

      Остаться в жизни сирым, одиноким,

      И не пошёл у лжи на поводу.

      Им – не прощай!

                            Прощают только слабым,

      Которых выбрал случай, а не путь,

      И никогда не думай, что пора бы

      Остановиться и передохнуть.

      Тебе не раз в сомненье и печали

      Придётся чашу скорби пригубить,

      Но верь в свой путь!

                                 В конце его, в начале

      Не презирать готовься, а любить…

      С непокрытой головой

      На лугу стою,

      Сушит ветер луговой

      Голову мою.

      Колет пятки мне жнивьё —

      За густым овсом

      Детство милое моё

      Мчится колесом.

      Вдалеке отец и мать,

      Бабушка и дед…

      Ну а дальше – не видать,

      Дальше – белый свет.

      Я