La Maison Idéale. Блейк Пирс
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pas ? avait demandé Kat en ne plaisantant qu’à moitié.
Maintenant, alors que Jessie marchait dans le couloir qui menait à son appartement, elle se demandait si elle n’aurait pas dû accepter la proposition de son amie. Elle se sentait particulièrement vulnérable avec le sac de commissions qu’elle portait dans les bras. Le hall était d’un silence de mort et elle n’avait vu personne depuis qu’elle était entrée dans l’immeuble. Avant qu’elle n’ait pu s’en débarrasser, une idée folle lui vint en tête : son père avait tué tous les occupants de son étage pour ne pas avoir de complications quand il s’occuperait d’elle.
La lumière de son judas était verte, ce qui lui donna un peu d’assurance quand elle ouvrit la porte et regarda aux deux extrémités du vestibule au cas où quelqu’un aurait voulu lui bondir dessus. Personne ne le fit. Quand elle fut à l’intérieur, elle alluma les lumières puis verrouilla tout avant de désactiver les deux alarmes. Immédiatement après, elle réactiva l’alarme principale en mode ‘présence’ pour pouvoir se déplacer dans l’appartement sans déclencher les détecteurs de mouvement.
Elle posa le sac de courses sur le plan de travail de la cuisine et fouilla l’appartement matraque en main. Avant de partir pour Quantico, elle avait demandé et obtenu un permis de port d’arme et, quand elle irait travailler demain, elle était censée récupérer son arme au poste. Une partie d’elle-même se dit qu’elle aurait dû la récupérer quand elle était passée prendre son courrier plus tôt dans l’après-midi. Quand elle fut finalement convaincue que l’appartement était sans danger, elle commença à ranger ses commissions, laissant le sashimi qu’elle avait acheté attendre à température ambiante jusqu’au dîner au lieu de sortir une pizza.
Le sushi de supermarché un lundi soir, pour aider une célibataire à se sentir spéciale dans une grande ville, il n’y a pas mieux.
L’idée la fit glousser brièvement puis elle se souvint que Crutchfield avait donné le chemin de son appartement à son père tueur en série. Ce n’était peut-être pas un itinéraire complet mais, d’après ce que Crutchfield avait dit, cela lui suffirait pour la retrouver un jour. La grande question était : quand ce jour arriverait-il ?
*
Une heure et demie plus tard, Jessie tapait dans un sac lourd et la transpiration lui coulait sur le corps. Quand elle avait fini son sushi, elle s’était sentie fébrile et cloîtrée et elle avait décidé de se débarrasser de ses frustrations de façon constructive à la salle de gymnastique.
Elle n’avait jamais été une obsédée de l’entraînement physique mais, pendant qu’elle avait été à la National Academy, elle avait fait une découverte inattendue. Quand elle s’entraînait jusqu’à l’épuisement, il ne lui restait aucun espace intérieur pour l’anxiété et la peur qui pesaient tant sur elle le reste du temps. Si elle l’avait su dix ans auparavant, elle aurait pu s’épargner des milliers de nuits blanches, même celles où elle avait dormi mais en faisant des cauchemars sans fin.
Cela aurait également pu lui épargner quelques séances chez sa thérapeute, le Dr Janice Lemmon, psychologue médico-légale justement renommée. Le Dr Lemmon était une des rares personnes à tout savoir sur le passé de Jessie. Elle avait apporté une aide précieuse à Jessie au cours de ces dernières années.
Cependant, ces temps-ci, elle se remettait d’une greffe de rein et ne reprendrait le travail que dans plusieurs semaines. Jessie était tentée de penser qu’elle pouvait se passer complètement de ses visites chez le Dr Lemmon mais, même si l’entraînement physique pouvait revenir moins cher comme thérapie, elle savait qu’elle aurait forcément besoin d’aller voir le docteur quelques fois dans l’avenir.
Tout en entamant une série de petits coups secs, elle se rappela comment, avant son voyage à Quantico, elle s’était souvent réveillée couverte de sueur, la respiration lourde, en essayant de se rappeler qu’elle était en sécurité à Los Angeles, pas dans une petite cabane des montagnes Ozarks du Missouri, attachée à une chaise, en train de regarder le sang s’écouler goutte à goutte du cadavre de sa mère qui gelait lentement.
Si seulement cela n’avait été qu’un rêve, ça aussi ! Seulement, c’était entièrement réel. Quand elle avait eu six ans et que le couple que formaient ses parents avait connu des turbulences, son père les avait emmenées, elle et sa mère, dans sa cabane isolée. Là-bas, il leur avait révélé qu’il enlevait, torturait et tuait des gens depuis des années. Ensuite, il avait fait subir le même sort à sa propre épouse, Carrie Thurman.
Il avait menotté sa femme aux poutres du plafond de la cabane et lui avait donné des coups de couteau de temps à autre tout en forçant Jessie, qui s’appelait alors Jessica Thurman, à regarder la scène. Il avait attaché Jessie à une chaise et lui avait scotché les paupières avant d’éventrer sa femme pour de bon.
Alors, il avait utilisé le même couteau pour faire une grande entaille à la clavicule de sa propre fille, de son épaule gauche au bas de son cou. Après ça, il avait tout simplement quitté la cabane. Seulement trois jours plus tard, en hypothermie et sous le choc, Jessie avait été retrouvée par deux chasseurs qui passaient là par hasard.
Quand elle s’était remise, elle avait raconté toute l’histoire à la police et au FBI. Cependant, à ce stade-là, son père avait disparu depuis longtemps et tout espoir de le retrouver s’était évanoui avec lui. Jessica avait été placée en protection des témoins à Las Cruces, chez les Hunt. Jessica Thurman était devenue Jessie Hunt et avait entamé une nouvelle vie.
Jessie secoua la tête pour se débarrasser de ses souvenirs, passant de ses petits coups secs à des coups de genou visant l’aine de l’attaquant. Elle accueillit volontiers la douleur qu’elle ressentit au quadriceps quand elle envoya son genou vers le haut. À chaque coup, l’image de la peau pâle et sans vie de sa mère s’effaçait un peu plus.
Alors, un autre souvenir lui vint en tête, celui de son ex-mari, Kyle, qui l’avait attaquée dans leur propre maison en essayant de la tuer et de la faire accuser du meurtre de sa maîtresse. Elle ressentit presque la douleur cinglante du tisonnier qu’il avait enfoncé dans le côté gauche de son abdomen.
La douleur physique de ce moment n’avait été égalée que par l’humiliation qu’elle ressentait encore quand elle se souvenait qu’elle avait passé dix ans à vivre avec un sociopathe sans jamais s’en rendre compte. Après tout, elle était censée être experte en détection de ces sortes de gens.
Jessie chassa ses pensées une fois de plus, espérant oublier sa honte en donnant au sac une série de coups de coude près de l’endroit où la mâchoire d’un assaillant devait se trouver. Ses épaules commençaient à se plaindre, mais elle continua à taper sur le sac, sachant que son esprit serait bientôt trop fatigué pour être bouleversé.
C’était la partie d’elle-même qu’elle ne s’était pas attendue à découvrir au FBI : la teigneuse physique. Malgré l’appréhension ordinaire qu’elle avait ressentie à son arrivée, elle avait soupçonné qu’elle se débrouillerait bien du point de vue académique. Après tout, elle venait de passer les trois années précédentes dans cet environnement, plongée dans la psychologie criminelle.
Et elle avait eu raison. Les cours de droit, de criminalistique et de terrorisme ne lui avaient posé aucun problème. Même le séminaire sur le comportementalisme, dont les instructeurs étaient ses héros et qu’elle avait anticipé avec anxiété, lui avait semblé parfaitement clair. C’était pendant les cours de forme physique, et en particulier de formation à l’auto-défense, qu’elle s’était étonnée le plus.
Ses instructeurs lui avaient montré que, avec un mètre soixante-dix-sept et soixante-cinq kilos, elle avait la taille nécessaire pour affronter la plupart des coupables si elle était correctement préparée à le faire. Certes, elle n’aurait jamais les compétences en combat au corps-à-corps d’un ex-vétéran des Forces Spéciales comme Kat Gentry mais, quand elle avait quitté la formation, elle