CAPÍTULO SIETE

      Por un instante, el tiempo se ralentizó cuando Reid se encontró a sí mismo, y todo el coche, envuelto en la sombra de una máquina de dieciocho ruedas que casi había dejado el suelo.

      En ese momento, extrañamente quieto, podía ver claramente las altas letras azules estampadas en el costado de la cisterna — “POTABLE”, decía — mientras el camión se desplomaba, a punto de aplastarlo a él, al Trans Am y a cualquier esperanza de encontrar a sus hijas.

      Su cerebro superior, el encéfalo, parecía haberse apagado a la sombra del enorme camión, pero sus miembros se movían como si tuvieran su propia mente. El instinto se apoderó de él cuando su derecha volvió a agarrar el freno electrónico y tiró. Su mano izquierda giró la rueda en el sentido de las agujas del reloj, y su pie aplastó el pedal del acelerador contra la alfombrilla de goma. El Trans Am se giró de lado y salió corriendo, paralelo al camión, de regreso a la luz del sol y desde la parte inferior del vehículo.

      Reid sintió el impacto del camión chocando contra la carretera más de lo que lo oyó. El tanque plateado golpeó el pavimento entre el Trans Am y los coches de policía, acercándose a menos de treinta metros. Los frenos chirriaron y los patrulleros patinaron de lado mientras el enorme tanque plateado se abría en las soldaduras atornilladas y liberaba su carga.

      Nueve mil galones de agua limpia salieron en cascada y fluyeron sobre los carros de policía, empujándolos hacia atrás como una corriente agresiva.

      Nueve mil galones de agua limpia salieron en cascada y fluyeron sobre los carros de policía, empujándolos hacia atrás como una corriente agresiva.

      Reid no se detuvo para ver las consecuencias. El Trans Am apenas empujaba a setenta con el pedal hasta el suelo, así que se enderezó y se dirigió hacia la carretera lo mejor que pudo. Los policías inundados sin duda alguna reportarían el llamativo auto con las placas no registradas; habría más problemas por delante si no se salía de la carretera pronto.

      El teléfono desechable sonó, la pantalla mostraba sólo la letra M.

      “Gracias, Mitch”, contestó Reid.

      El mecánico gruñó, como parecía ser su principal método de comunicación.

      “Sabías dónde estaba. Sabes dónde estoy ahora”. Reid agitó la cabeza. “Estás rastreando el auto, ¿no?”

      “Idea de John”, dijo Mitch simplemente. “Pensé que podrías meterte en problemas. Él estaba en lo cierto”. Reid empezó a protestar, pero Mitch interrumpió. “Sal en la próxima salida. Gira a la derecha en River Drive. Hay un parque con un campo de béisbol. Espera ahí”.

      “¿Esperar allí para qué?”

      “Transporte”. Mitch colgó. Reid se burló. Se suponía que el propósito del Trans Am era ser clandestino, permaneciendo fuera de la red de la agencia — no para cambiar a la CIA por alguien más que pudiera rastrearlo.

      Pero sin él, ya te habrían atrapado.

      Se tragó su enojo e hizo lo que se le dijo, guiando el auto fuera de la carretera otra media milla más arriba en la interestatal y hacia el parque. Esperaba que todo lo que Mitch tuviera reservado para él fuera rápido; tenía mucho terreno que cubrir rápidamente.

      El parque estaba poco poblado para ser un domingo. En el campo de béisbol, un grupo de niños del vecindario estaba jugando un juego de pelota, así que Reid estacionó el Trans Am en el lote de grava fuera de la valla de alambre detrás de la primera base y esperó. No sabía lo que estaba buscando, pero sabía que tenía que moverse rápido, así que abrió el maletero, recuperó su bolso y esperó al lado del auto por lo que sea que Mitch tuviese planeado.

      Tenía la sospecha de que el mecánico canoso era algo más que un simple activo de la CIA. Era “un experto en la adquisición de vehículos”, había dicho Watson. Reid se preguntó si Mitch era un recurso, alguien como Bixby, el excéntrico ingeniero de la CIA especializado en armas y equipos de mano. Y si ese era el caso, ¿por qué estaba ayudando a Reid? No tenía ningún recuerdo en la cabeza cuando pensaba en la apariencia áspera de Mitch, su comportamiento gruñón. ¿Había allí una historia olvidada?

      El teléfono sonó en su bolsillo. Era Watson.

      “¿Estás bien?”, preguntó el agente.

      “Tan bien como puedo estar, considerando todas las cosas. Aunque la idea de Mitch de una ‘distracción’ puede que sea un poco exagerada”.

      “Él hace el trabajo. De todos modos, tu corazonada era correcta. Mi hombre encontró un reporte de un Cadillac robado de un parque industrial en Nueva Jersey esta mañana. Él tomó una imagen satelital del lugar. ¿Adivina lo que vio?”.

      “La camioneta blanca desaparecida”, se aventuró Reid.

      “Correcto”, confirmó Watson. “En el estacionamiento de un montón de basura llamado el Motel Starlight”.

      ¿Nueva Jersey? Su esperanza cayó. Rais había llevado a sus hijas aún más al norte: su viaje de dos horas en auto se convirtió en por lo menos tres horas y media para tener alguna esperanza de ponerse al día. Podría estar llevándolas a Nueva York. Un área metropolitana importante en la que es fácil perderse. Reid tenía que conseguir una mejor pista sobre él antes de que eso ocurriera

      “La agencia aún no sabe lo que sabemos”, continuó Watson. “No tienen ninguna razón para relacionar el Cadillac robado con tus chicas. Cartwright confirmó que están siguiendo las pistas que tienen y enviando a Strickland al norte a Maryland. Pero es sólo cuestión de tiempo. Llega allí primero y tendrás una ventaja sobre él”.

      Reid deliberó un momento. No confiaba en Riker; eso estaba claro. De hecho, el juicio aún no había terminado, ni siquiera con su propio jefe, el subdirector Cartwright. Pero… “Watson, ¿qué sabe de este agente Strickland?”

      “Sólo lo vi una o dos veces. Es joven, un poco dispuesto a complacer, pero parece decente. Tal vez incluso digno de confianza. ¿Por qué? ¿En qué estás pensando?”

      “Estoy pensando…” Reid no podía creer que estuviera a punto