Озорно он играет,

                                  покачивается.

      Можно быть и отцом,

                                        но таким молодцом,

      что и после конца

                                   не оканчиваться.

      Голосила родня,

                               его хороня.

      Начертали:

                       «Погиб трагически…»

      А у ног задарма

                               на дорогу хурма

      и открытое пиво египетское.

      С жизнью кончен расчет,

                                              но великий почет

      после смерти

                           остаться личностью.

      Вниз туман течет —

                                      его к людям влечет.

      Тянет вечностью,

                                 тянет античностью.

      Арутюн Амазаспович,

                                         людям ты рад.

      Пальцы вбей в инструмент,

                                                  выше голову,

      чтобы звуки, как град,

                                         чтоб вспорхнули с оград

      жестяные могильные голуби.

      Кто патриций, плебей —

                                             не пойму, хоть убей,

      ведь играют крестьянские клавиши

      для морских зыбей

                                     и для всех голубей,

      не забыв жестяных,

                                     что на кладбище.

      Смерти нет для того, в ком живет родство

      с миром подлинным,

                                       а не монашеским.

      Еще встретимся мы

                                      и вкусим хурмы,

      Закарян Арутюн Амазаспович!

      Смерть бригадира

      Ярославу Смелякову