В маленьком зеленом городочке

      Есть кафе, скорее даже клуб.

      Называется оно «У бочки».

      В гардеробе нет собольих шуб.

      Без швейцара ворота Эдема,

      Сам себе ворота открывай.

      За столами бедная богема

      Вечерами кофе пьет и чай.

      А столы как бочки из-под пива.

      Потолок как будто парашют.

      На цепях сидения игриво

      Как качели взад вперед плывут.

      Музыка гремящей дискотеки

      Децибелом уши не сверлит.

      Кажется – все создано навеки,

      Голова и сердце не болит.

      Отдыхает и душа и тело.

      Можешь думать, можешь пиво пить.

      Можешь делать здесь любое дело,

      Не стесняясь кашлять и курить.

      И никто тебя не потревожит

      И не станет на твоем пути.

      А захочешь – кто ни будь, поможет

      В разговоре истину найти.

      Я сидел задумчиво с бокалом,

      Кольцами, пуская едкий дым.

      Был я в трансе, сердце билось вяло.

      Я казалось, вечностью томим.

      Я издал свой первый в жизни сборник

      С простеньким названьем «Жизнь как сон».

      Заглянуть, пытаясь, в наши корни,

      Я сидел как выжатый лимон.

      Сколько сердца в каждом слове, строчке,

      Сколько сил вложил я в каждый слог.

      Многие написаны в «У бочки»,

      Кажется, что лучше я б не смог.

      Вспомнил, как писал я о любимой:

      «Я видел сон, как я тебя ласкал,

      Молчанием твоим благословимый,

      Уста к коленям милым прижимал.

      Ласкал я эти локоны густые,

      Стонала ты от нежностей моих.

      Прости меня за эти сны пустые.

      Я сон забыл и разорву свой стих».

      Я этот стих эпиграфом поставил

      И все стихи любимой посвятил.