– Але-о-о-она! Па-чисть винтовку сваю! Работа предста-ит.

      Мразь. Гад. Кричит. Не видит, что я ем.

      Я подношу ложку ко рту. Руслан подходит и глядит, как я ем.

      – Сейчас. Дай пожрать.

      Он делает шаг ко мне. Локтем выбивает у меня из руки ложку, и горячая похлебка выплескивается мне на подбородок, на гимнастерку. Ложка летит на камни. Звон алюминия. Ржанье солдат.

      – Кан-чай рэста-ран, снайпер!

      – Ловка он ей…

      – Утрись…

      Мне суют в руки тряпку. Жирную, грязную. Кусок портянки, что ли? Пахнет дико. Опять ржанье, гогот. Я тряпку не беру. Не слушаю смешки. Встаю, будто пуля в меня попала. Моя рука опережает меня и мой страх.

      Я даю пощечину Руслану. Ты знаешь, солдат Алена, что за это в армии бывает?

      Минуту он смотрит тебе в глаза. А ты в это время вытираешь подбородок. От жира, от разваренного лука. Рукавом гимнастерки вытираешь.

      И тоже смотришь ему в глаза. Нагло, смело.

      – О-о, – говорит он. Сизая щека его алеет. – О-о!

      А в его глазах я читаю: «Да ты ничего не боишься, девка! Ты, может, и смерти не боишься?»

      Я поворачиваюсь спиной к костру.

      Глазами ему отвечаю: «Да, смерти не боюсь. И тебя не боюсь. Устала бояться. Все равно».

      – Ты предлагал мне сменить винтовку, – говорю я Руслану. – Не меняй. Я к этой привыкла.

      Улыбаюсь. Иду прочь.

      Моя спина под гимнастеркой горит от его пронзительного, ненавидящего взгляда.

      Здесь никого не было. Она была здесь одна.

      Сидела на краю обрыва. Кругом, куда хватало глаз, расстилались горы. Каменное, бело-черное, грязно-желтое море, и оно застыло. Навек.

      Она любила сидеть здесь одна, скрывшись от солдат.

      Не любила сидеть с боевиками, разделять их пьяное веселье. Руслан привез в канистре из госпиталя, что разбомбили позавчера, чистый спирт. Чеченцы и наемники разбавляли спирт водой, усердно пили. У Руслана много было наемников – едва ли не половина от его солдат-сородичей. Ребята из Пакистана. Парни из Турции. Из нашей Средней Азии. Наверное, Алена была тут одна из России. Она не знала.

      Она не знала языка, на котором разговаривали солдаты. Может быть, это был чеченский язык. Или какой другой кавказский. Она не вникала. Порой слышалась мяукающая английская речь. По-русски только с ней говорили.

      Мороз начинал царапать щеки, прожигать каленым железом плечи, ноги. Крепкий мороз. А она-то думала – здесь пальмы и мандарины. Дура. Такой же точно мороз, как в России. Или в Сибири.

      Она никогда не была в Сибири. Но сибирский мороз… это представлялось так красиво. Как Новый год и Дед Мороз.

      Солдаты Руслана ужинали,