Вечерний парк.

      Дождит.

      И вальс

      «В лесу прифронтовом».

      И никого здесь, кроме Вас,

      Под зябнущим зонтом.

      Мотив, что на войне служил,

      Здесь накануне дня

      Победы

      Вас заворожил

      И взволновал меня.

      Для Вас – вдове другой войны —

      Джазист играет вальс.

      Всё дальше радость той весны,

      Что в памяти у нас.

      Вам с музыкантом повезло.

      Что общего у вас?

      Ему и Вам, и мне тепло,

      Пока здесь этот вальс.

      Война.

      Моя ли это боль?

      Я с ней знаком по монументам,

      Я принимал последний бой

      По книжкам и по кинолентам.

      Война.

      Вот разве что салют

      Накрыл нас залпами Победы.

      Теперь о ней всё чаще врут

      Не очевидцы, а поэты.

      Война.

      Я полагал, в расход

      Её списали в сорок пятом.

      Как нужен нынче этот год

      Уставшим от войны ребятам.

      Война.

      Не мой ли это грех,

      Что с ней ещё не поквитался?

      Один за всех.

      Один за всех.

      За всех, кто на войне остался.

      Чем слог короче, тем дороже.

      Не всякому спешу отдать строфу,

      Которая не может,

      Как длинный монолог, предать.

      Слова, слова… Откуда им случиться,

      Как всенощному шелесту дождя,

      Что с улицы в окно мне постучится,

      Для исповеди друга не найдя.

      Глаза привыкнут к полутьме,

      И к тишине привыкнут уши,

      Но как к тебе привыкнуть мне,

      Когда ты лампу в спальне тушишь.

      Товарищ жену проводил на гастроли,

      А сердце разлуки никак не хотело.

      Не рано ли мы репетируем роли,

      В которых уже не ревнует Отелло?

      Сколько раз мне себя умолять

      Привыкать не бояться