Прочь срываю бинты. Боль незажитых ран,

      И качает от запаха крови,

      Забываю, не помню, не верю в обман,

      Задыхаясь, пьянею от боли.

      В мире гипса, бинтов, париков, костылей,

      Где фантазиям нет и предела,

      Наши души нам трудно исправить быстрей,

      Чем заполнить увечное тело.

      Ты запомни, что это несложно совсем,

      И начни с исправлений желаний.

      Только думай с утра, как понравиться тем,

      Кто решил перейти в состояние

      Абсолютной духовности мыслей и дел,

      Абсолютной правдивости строчки,

      Где другого любить, как себя, захотел

      До последней слезы или точки.

      Это правда легко и несложно понять,

      Если правду начать уважать нам,

      Вот тогда телам души всем станут менять,

      И тогда люди станут как братья.

      В нашем мире исчезнут и зависть, и лень.

      Да, подумай, где зависти браться,

      Если плакать с утра за других целый день

      И слезы той совсем не стесняться.

      Мы срываем бинты вдоль незажитых ран,

      Тренируясь, пьянея от боли,

      Ваших ран наших душ, для которых обман

      Можно вылечить только слезою.

      – Вы нас простите, непонятны нам стихи.

      Вы мир природы и людей не охватили.

      Вы лишь хотите стать, но как – не объяснили,

      Добра защитником. Смущают нас мечты.

      Нам пожевать ваш стих, но не переживать

      Ни вашу боль, ни взрывы чувств, ни крики, клятвы.

      Нам эстетическое чувство наше свято.

      И мы не станем ваше творчество читать.

      – Вас так учили. Понимаю, господа.

      Летать под солнцем, есть и пить всё те же блюда.

      А я учу вас неземное видеть чудо.

      Его постигнуть, оттолкнуться навсегда

      И оторваться от себя и суеты,

      И вознестись, отвергнув разум, время, место,

      В астрал войти. Забыл, что вам неинтересно.

      Могу и прозой, в прозе много красоты.

      В наш мир тревожных интернетных скоростей

      Порой стихи летят быстрей ракет и мыслей.

      Ты думай сердцем. Думай правильно и быстро.

      Мир сердца требует язык стихов-страстей.

      Но есть критерий в нашем споре высший – смерть.

      Когда душа от тела к Богу, отлетая,

      Вернётся плоская, незрячая, пустая,

      Ей даже ад не нужен: нечему гореть.

      Страхи, слёзы, плач в ночи – не вечно это.

      Вижу сполохи, огни над нами света.

      Вы вглядитесь в темноту, увидьте сами:

      «День Творца» встаёт за синими горами.

      Но народ у нас – он быстрый на расправы.

      – Мало