Сказал бы Станиславский: «Я не верю!»

      Картинных поз и снимков – громадьё.

      Вот девушка в печали от потери,

      Но это, извините, лишь враньё.

      Ушёл мужчина твой и это правда,

      Но, милочка, на это не ропщи.

      Жила ты напоказ и для парада,

      И не варила вкусные борщи.

      С утра на макияж часа четыре,

      Подбор нарядов, фото в Инстаграм.

      А в гнёздышке, в неприбранной квартире,

      Всегда царил запущенный бедлам.

      Теперь сидишь, прикинувшись Джульеттой,

      Красиво свои руки заломив,

      И снова к фотосессии одета.

      Игра во всём, актёрство, поза, миф.

      А знаешь, милый, что

      Былого не вернёшь?

      Виток к витку —

      Гуляет память где-то…

      Дурман любви прошёл, —

      Есть только злая ложь,

      Жующая тоску…

      Зимой так хочешь лета!

      И если сердце заболит, —

      Кольнув под рёбра больно,

      Лишит покоя до зари,

      Манящей смело в даль —

      Наверно совесть говорит

      О том, что: – Всё, довольно!

      Погаснут снова фонари, —

      Рассвет умчит печаль.

      Струится луч иглой в окно,

      Тебя там больше нету.

      У этой мнимой суеты —

      Фиаско, как итог.

      Хранит ещё твой лик стекло,

      Цепляя сигарету…

      ЧиркАет память все мечты, —

      Шалит в крови порок.

      Щека ещё горит твоя, —

      Эдем тебе не снится…

      Юнцом остался для меня.

      Я вне, пора проститься!

      Татьяна Филиппович-Гассан

      Ты был герой в глазах моих,

      Меня почти не замечая.

      А я любила за двоих,

      Так не сумела бы другая.

      То были чувства лишь мои,

      Я долго исполняла соло,

      Своей нечаянной любви,

      Не уповая на партнера.

      Твое вниманье для меня,

      Как солнца луч на небосводе.

      На сердце у тебя броня,

      Ты можешь жить лишь на свободе.

      Нет, я не стану умолять,

      Твоя судьба, твоя лишь воля.

      Но как печально исполнять,

      Любви отчаянное соло.

      Недалеко от гладкого зеркального пруда,

      Где лебеди толкуют о любви,

      Играют где сверчки на скрипках не спеша,

      Стояла ивушка, поникшая в тоске.

      Июльский ветерок ее так нежно обнимал,

      И калыбельные красивые ей перед сном дарил,

      О том что видел сам и слышал от других,

      Все в те места её манил.

      А пел он о лавандовых полях,

      Которые