Желание верить. Виталий Вавикин
Читать онлайн книгу.
включившихся фонарей. Люди. Убийца вглядывался в их лица.
– Что-то не так? – спросила девушка, включая зажигание.
Убийца не ответил. Женщина в бежевом плаще «MaxMara» смотрела на него с другой стороны улицы серыми безучастными глазами. Почему он не смог убить ее?
Холод. В груди снова начала зарождаться боль. Женщина. «MaxMara». Казалось, что все люди похожи на нее. Все как один. Бежевый плащ. Сапоги. Сумка… И все они идут куда-то. Идут и смотрят на него. Смотрят и ничего не говорят…
– Нужно ехать, – тихо сказал убийца. – Нужно бежать прочь отсюда.
Машина медленно катила по ночному городу. Из колонок лились звуки местной радиостанции. Ди-джей приветствовал всех полуночников, обещая взбодрить их новыми песнями. Убийца и девушка молчали. Каждый думал о чем-то своем и в то же время о чем-то общем.
– Сверни здесь, – сказал девушке убийца.
– Это же кладбище?! – изумилась она.
– Я знаю. – Он забрал у нее ключи и велел выйти из машины. Где-то далеко шумел город и была жизнь. Но не здесь.
– Какая тишина… – зачарованно прошептала девушка.
– Ты это о чем? – спросил убийца. – Разве не слышишь: город шумит, едут машины, лают собаки?..
– Но не здесь, – сказала она.
– Всего лишь место скорби.
– Ты не прав. Здесь люди обретают покой, который не смогли обрести в жизни.
– Если только мертвые, – убийца улыбнулся. – А живые…
– Живые смирятся и забудут. Помнить будут только те, кто здесь лежит, ведь им ничего больше не остается, как вспоминать.
– Вспоминать что?
– Вспоминать, как жили и как умерли, – сказала девушка, и холодный порыв весеннего ветра всколыхнул бежевый подол ее плаща.
– А если это была насильственная смерть? – спросил убийца.
– Тогда они будут ждать.
– Ждать чего?
– Когда умрет их палач.
Талый снег намочил колени. Убийца поднялся на ноги. Девушка в бежевом плаще «MaxMara» лежала на земле. Серые глаза смотрели в темное, безразличное небо. «Все кончено, – думал убийца. – Все кончено»…
Лунный свет падал на надгробные плиты. Поднявшийся ветер раскачивал деревья. Убийца шел между могил. Пять минут. Десять. Час…
Нет. Так не бывает!
Он открыл старую калитку. Железный скрип прорезал тишину. Могила была заброшенной, одинокой, забытой. Убийца подошел ближе. Фотография. Женщина. Бежевый плащ «MaxMara». Черные сапоги «Vernice Nera». Сумка «Longchamp».
– Этого не может быть! – прошептал убийца, делая шаг назад.
– Может, – услышал он голос за своей спиной.
– Как это?! – спросил он, повернувшись к девушке, у которой час назад отнял жизнь.
– Не все в этой жизни поддается объяснению, – тихо сказала она.
– Но… Но ты же мертва! – выдавил из себя убийца.
– Да? – она пожала плечами. – Ну и что? Ты тоже мертв.
Убийца пятился, пока не уперся спиной в надгробие.
– Я жив! Я здесь и сейчас! – закричал он.
– И что? – спросила девушка. – Я тоже здесь.