Моё безумие – фантом

      Дискретного ума…

      …………………………………

      Ведь я, в конце концов, поэт:

      С листа лечу листом,

      А ты – всего лишь силуэт

      На месте на пустом.

      Пустое место – силуэты —

      Все, очевидно, нездоровы,

      А рвутся в Пушкины, в поэты,

      В Есенины и в Комаровы.

      Они на месте на пустом

      Хотят казаться лентой пёстрой.

      Я их побью с листа листом,

      Умом дискретным, строчкой острой.

      Пусть вас рассудит жизнь сама,

      А я живу, листы листая.

      Фантом дискретного ума,

      Поверьте, штука непростая.

      Поэты, помните о том —

      Побойтесь Бога, жизнь сурова.

      Мой ум дискретен, как фантом,

      Побойтесь люди, Комарова.

      … А то из слов моих – уж матерных

      Процентов где-то шестьдесят.

      Я знал поэзию заочно —

      Её историю, исток.

      Слов тридцать-сорок знал я точно,

      Потом узнал ещё пяток.

      Затем возрос и стал поэтом,

      И всех поэзией потряс,

      Безоговорочно при этом

      Словарный ширился запас.

      Слова учил я то и дело —

      Читатель к этому привык.

      Я стал вконец поэтом зрелым,

      Освоив матерный язык.

      Писать как классик я сумею,

      Восторгов истинных – лавины —

      Ведь матерных стихов имею

      Уже не меньше половины!

      За окном холодный ветер веет,

      Осень забавляется дождём.

      Я, чем больше выпью, тем трезвее

      Рассуждаю смело обо всём.

      ……………………………………….

      Но зачем же «с мельницей сражаться»,

      Если больше нечего налить?

      Капал дождь, как осени ухмылка,

      Ветер утомительно ревел.

      Комаровский с другом за бутылкой

      Долго и осознанно трезвел.

      Не шутил писатель, не кривлялся,

      Забавлялся серый день с дождём,

      А поэт с бутылкой забавлялся,

      Заявляя: «К трезвости идём!»

      Он