Когда внезапно возникает

      еще неясный голос труб,

      слова, как ястребы ночные,

      срываются с горячих губ,

      мелодия, как дождь случайный,

      гремит; и бродит меж людьми

      надежды маленький оркестрик

      под управлением любви.

      В года разлук, в года сражений,

      когда свинцовые дожди

      лупили так по нашим спинам,

      что снисхождения не жди,

      и командиры все охрипли…

      Тогда командовал людьми

      надежды маленький оркестрик

      под управлением любви.

      Кларнет пробит, труба помята,

      фагот, как старый посох, стерт,

      на барабане швы разлезлись…

      Но кларнетист красив, как черт!

      Флейтист, как юный князь, изящен…

      И вечно в сговоре с людьми

      надежды маленький оркестрик

      под управлением любви.

      На Тверском бульваре

      вы не раз бывали,

      но не было, чтоб места не хватило

      на той скамье зеленой,

      на перенаселенной,

      как будто коммунальная квартира.

      Та зеленая скамья,

      я признаюсь без вранья,

      даже в стужу согревала

      непутевого меня.

      А с той скамьи зеленой,

      с перенаселенной,

      случается, и при любой погоде

      одни уходят парами

      дорожками бульварными,

      другие в одиночестве уходят.

      Та зеленая скамья,

      я признаюсь без вранья,

      для одних недолгий берег,

       для других дымок жилья.

      Эта женщина! Увижу и немею.

      Потому-то, понимаешь, не гляжу.

      Ни кукушкам, ни ромашкам я не верю

      и к цыганкам, понимаешь, не хожу.

      Напророчат: не люби ее такую,

      набормочут: до рассвета заживет,

      наколдуют, нагадают, накукуют…

      А она на нашей улице живет!

      Неистов и упрям,

      гори, огонь, гори.

      На смену декабрям

      приходят январи.

      Нам все дано сполна —

      и горести, и смех,

      одна на всех луна,

      весна одна на всех.

      Прожить лета б дотла,

      а там пускай ведут

      за все твои дела

      на самый страшный суд.

      Пусть оправданья нет

      и даже век спустя…

      Семь бед – один ответ,

      один ответ – пустяк.

      Неистов и упрям,

      гори, огонь, гори.

      На смену декабрям

      приходят январи.

      В южном прифронтовом городе на рынке

      торговали цыганки развесной синькой.

      Торговали цыганки, нараспев голосили:

      «Синяя синька! Лиля-лиля!»

      С прибаутками торговали цыганки на

      пустом рынке, в рядах пустых,

      а черные мужья крутили цигарки,

      и пальцы шевелились в бородах густых.

      А жители от смерти щели копали.

      Синьку веселую они не покупали.

      Было вдоволь у них синевы под глазами,

      синего мрака погребов наказанья,

      синего инея по утрам на подушках,

      синей золы в печурках потухших…

      И все же не хватало им синего-синего,

      как матери – сына, как каравая сытного,

      а синька была цвета синего неба,

      которого давно у них не было, не было.

      И потому, наверное, на пустом рынке,

      пестрые юбки по ветру кружа,

      торговали цыганки (чудеса!) синькой,

      довоенной роскошью, без барыша.

      Надежда, я вернусь тогда,

       когда трубач отбой сыграет,

      когда трубу к губам приблизит

       и острый локоть отведет.

      Надежда, я останусь цел: