Фраза как фраза. Возможно, ключи и правда повсюду. Дело рук человека с причудами, какой-то дурацкий розыгрыш. Но при чем тут он, Ребус? Полнейшая бессмыслица.

      Тут зазвонил телефон.

      – Сержант сыскной полиции Ребус?

      – У аппарата.

      – Ребус, это старший инспектор Андерсон. Вы получили мою записку?

      Андерсон. Треклятый Андерсон. Только его еще не хватало. То один ненормальный, то другой.

      – Да, сэр, – сказал Ребус, прижимая трубку подбородком и вскрывая лежащий на столе конверт.

      – Хорошо. Сможете быть здесь через двадцать минут? Инструктаж состоится в оперативном штабе на Уэверли-роуд.

      – Я буду, сэр.

      Пока Ребус читал, трубку повесили. Записка и вправду оказалась служебной. Ребуса бросали на дело о похищениях. Господи, ну и жизнь! Обреченно окинув взглядом кабинет, он запихнул письма, конверты и веревку в карман пиджака. Кто кого пытается одурачить? Простому смертному не под силу добраться до Уэверли-роуд быстрее чем за полчаса. Интересно, когда же он успеет закончить все начатые дела? Три дела предстоит передать в суд и еще написать около дюжины отчетов по закрытым делам, пока подробности происшествий сохраняются у него в голове. Впрочем, было бы неплохо, совсем неплохо попросту вычеркнуть их из памяти. Стереть. Он закрыл глаза. Снова открыл. Документы по-прежнему лежали на столе во всей красе. Бесполезные бумажки. Мартышкин труд. Не успевал Ребус покончить с одним делом, как на его месте возникали еще два или три. Как называлась та мифологическая тварь? Гидра, что ли? Вот с кем он сражается. Стоит отрубить одну голову, как в его ящике для входящих бумаг появляется несколько новых. Зачем только он возвратился из отпуска?!

      И вот, вдобавок ко всему, его заставляют катить в гору камни.

      Он поднял взгляд к потолку.

      – Помоги мне, Господи, – прошептал он. Потом направился к своей машине.

      2

      Бар «Сазерленд» был заведением популярным. Там не было ни музыкального автомата, ни видеомагнитофонов, ни «одноруких бандитов». Спартанская обстановка да телевизор с то и дело сбивающимся, рябящим изображением. До самой середины шестидесятых дамам вход в бар был заказан. И тогда там, судя по всему, было что скрывать: лучшее бочковое пиво в Эдинбурге. Макгрегор Кэмпбелл отхлебывал из большого стакана, уставившись на экран телевизора над стойкой.

      – У кого перевес? – спросил кто-то рядом.

      – Не знаю, – ответил он, обернувшись на голос. – А, привет, Джим.

      Рядом с Кэмпбеллом сидел коренастый человек. Деньги он положил на стойку и ждал своего пива. Его взгляд был тоже устремлен на экран.

      – Похоже, классный бой, – заметил он. – По-моему, выиграет Мейлер.

      У Мака Кэмпбелла возникла идея:

      – Нет, пожалуй. Максвелл запросто победит. Хочешь пари?

      Коренастый,