Чем выше в небо, значит, ближе к Богу.

      Но так боюсь я высоты.

      Смотрю я вверх, а на душе тревога

      И о деревне просыпаются мечты.

      Быть ближе к матушке-природе,

      Упасть в ковёр из сочных трав,

      Обнять берёзку в белой роще

      И насладиться тишиной дубрав.

      Босой ногой по росам на рассвете

      Ступать, вдыхая аромат полей.

      И наслаждаться птичьим пеньем —

      По-настоящему божественный елей.

      Отцвела под балконом сирень…

      Солнце, хвастаясь рыжими кОсами,

      Проливает на город день

      Соком яблочно – абрикосовым.

      Всё куда – то спешит человек,

      Вечно будущим озадаченный,

      Забывая, что кОроток век,

      На Земле ему предназначенный.

      Ты присядь, человек, отдышись.

      Разреши своим планам расстроиться.

      Не забудь – настоящая жизнь,

      Она в маленьких радостях кроется.

      Счастья формула очень проста,

      Но беда человека лишь в том —

      Что он жизнь упускает свою,

      Оставляя ее на потом.

      А ведь жизнь – это вспышка… мгновение…

      А ни вечность, ни год и ни час,

      Воспитайте в себе умение

      Быть счастливыми здесь и сейчас!

      Откуда сны, то знает Бог.

      Приснился мне единорог.

      Он шёл ко мне через пески,

      Обрывкам связей вопреки.

      Соединить мой сон в одно

      Мне врядли в жизни суждено.

      Часы, цветы и облака,

      Челнок, какая-то рука…

      Откуда это всё взялось,

      Во сне моём отозвалось?

      Единорог идёт, как слон…

      Проснусь – забуду этот сон.

      Сны подсознание творит,

      В нём зелье варится, кипит.

      Кипят обрывки разных тем,

      Нерезрешаемых проблем,

      Набор случайных кратких встреч,

      Всё, чем пришлось мне пренебречь,

      Всё, что хотелось позабыть,

      Всё, что мечтала воплотить,

      Кусочки телепередач,

      А подсознанье, как циркач

      Жонглирует передо мной

      Во снах всей этой мишурой.

      А новый день принимал у рассвета роды,

      Как жаль, что у прошлого не найдётся шанса,

      Смешалось бы все воистину декаданса,

      Стихи с молоком и кровью строф-хороводы.

      Апрелю – лишь вспоминать набуханье почек,

      А матери –