Метро 2033: Из глубин. Руслан Мельников
Читать онлайн книгу.
глазами по сторонам. Перед дверью в сектор «А» никого, кроме них, не было. Из-за двери за ними, конечно, тоже не наблюдают. Давно прошли те времена, когда из «офиса» велось наблюдение за коридором.
– И часто тебе такое…
Видится? Чувствуется? Вспоминается? Как сказать? Как спросить правильно?
– Часто, – кивнула улыбающаяся голова Ильи. – Вот сейчас, например.
Глаза Колдуна закрылись. Улыбка осталась – никуда не делась. При других обстоятельствах ее можно было бы назвать довольной и блаженной, но сейчас в этой улыбке было что-то жутковатое.
Губы Колдуна шевельнулись. Стасу показалось, будто он что-то шепчет.
Что-то вроде «Оленька».
И что-то вроде «Сергейка».
– Оленька?!
Он двигался в кромешной тьме.
– Сергейка?
И почему-то звал.
Кого-то…
Непроглядный мрак окружал и давил со всех сторон, не позволяя определить размеры помещения. Он видел только темноту, он шел через нее, как плыл. И дышал ею, а не воздухом.
Идти было неудобно. Под ногами – гравий и грязь, сгнившее дерево, ржавое железо.
Железная дорога? Метро?
– Илюша? Это ты? – женский голос. Настороженный, недоверчивый, но все же полный надежды.
– Папа! Папа! – удивленный и радостный голос ребенка.
– Вы… кто?
– А ты?.. – женский голос.
– Кто? – детский.
И еще звук. Далекий, но быстро, слишком быстро приближающийся. Догоняющий. Бездушный и беспощадный. Страшный. Отвратительный. И от этого шума не укрыться, не спастись.
Наверное, так разговаривала с ним темнота, по которой он шел-плыл и которой дышал. Да, темнота может так разговаривать с тем, кого собирается сожрать.
Стрекочущее «Чирихи-чирихи! Чирихи-чирихи!». Мрак вокруг словно заполняется бесчисленной ратью гигантских насекомых. И ведь правда – заполняется. Похоже на то. Ощущается неприятный резкий запах.
– Ты – он? – вопрошает женщина. – Или не он?
– Папа? – пугается ребенок. – Ты папа или не папа?
У него никогда не было ни жены, ни ребенка. Или все же были? Или не у него, а у того, другого, который вместо него или вместо которого сейчас он сам.
В каком-то другом месте.
В какой-то другой жизни.
А безжалостное «чирихи» лезет в уши и заглушает все прочие звуки, слова, мысли, вопросы.
Он бежит. Пытается бежать. Наугад, вслепую, выставив перед собой руки и протыкая пальцами густой мрак.
Спотыкается. Падает. Больно ударяется обо что-то.
Встает снова и опять бежит.
Сознание еще что-то улавливает… Сознание или все же воображение?
– Илья?
– Папа?
– Чирихи-чирихи! Чирихи-чирихи! Чирихи-чирихи!
Стрекот звучит уже не только сзади, за спиной. Справа и слева – тоже. И сверху. Сильно, резко воняет. Что-то шелестит под ногами. Касается ног. Раз, другой, третий…
Эти прикосновения чего-то жесткого, колючего, скрипучего и царапучего – омерзительны до жути.
Его догнал и теперь огибает живой поток,