Склоняя голову всё ниже,

      Вслед за отцом уходит в ночь

      И мать. Я это ясно вижу

      И не могу ничем помочь…

      Умерла моя крёстная мать.

      Пусть ей будет земля наша пухом,

      Как и всем старикам и старухам,

      Коих час ей настал принимать.

      Трудный путь довелось им мостить,

      Но, неся непомерное бремя,

      Находили, однако же, время

      По обычаю нас окрестить.

      А сегодня кого ни спроси:

      «Вы крестили детей своих?» – Где там!

      Жить по новым советским декретам

      Повелось уж давно на Руси.

      Но последний уйдёт человек,

      Что крещён был в купели с водою,

      Но была ты, Россия, святою,

      Так святой и пребудешь вовек.

      Доченька во сне захохотала,

      Словно её мать пощекотала.

      Видно, не хватает ей денька-то

      С самого утра и до заката,

      Чтобы весь восторг души до дна

      Выплеснуть успела бы она.

      Смейся же, родная, что есть мочи

      Даже среди самой тёмной ночи!

      Как трудно быть традиционным,

      Поскольку не о том же речь,

      Чтоб жить старьём аукционным,

      А пламя истины беречь.

      Традиционным быть не просто:

      Ты должен знать урок веков

      И своего не медлить роста,

      Не знать запретов и оков.

      Хочу я быть традиционным —

      Дышать не прахом мертвецов,

      Не воздухом кондиционным,

      А духом истинных творцов.

      Они – живее нас любого —

      Идут живыми по стране.

      О, если молвить хоть бы слово,

      Чтоб с их глаголов наравне!

      Когда б они не создали тех книг,

      Которых ты – счастливейший наследник,

      Когда б никто из них не стал велик

      Как сердцевед, пророк иль проповедник,

      Ты и тогда бы чтить обязан их,

      Воздав своё Шекспиру и Гомеру:

      Они когда-то прадедов твоих

      Спасать ходили в голод и холеру.

      А в сорок первом, когда грянул бой,

      Из них иные головы сложили

      За то, чтоб ты и дальний правнук твой

      Свободно на земле свободной жили.