Маскарад. Стихотворения. Илья Бровтман
Читать онлайн книгу.
уж больше не тревожит.
Кто боль познал, тот всё постиг.
Был страшный день, был час постылый.
Забыть не в силах этот миг,
Но вспомнить тоже не под силу.
Опять рогатая луна,
Глядит на небо с укоризной.
Все слёзы высохли до дна.
Конец страданиям и жизни.
Я робот
Я ем и пью, по улице гуляю,
А пред глазами вертится картина.
И я живу, но сам не понимаю —
Я робот, человек, или скотина.
Но самобичеванье не пристало,
Скотиной не считаюсь я конечно.
Хотя, пожалуй, скотского не мало,
В своих делах и мыслях бесконечных.
Я в толк беру сомнения и факты,
Скорее это мысли, а не ропот.
Нет проводов, диодов и контактов,
Но может быть я просто биоробот.
Работаю, программы выполняя,
Ведет по жизни точная рука.
Какая то команда не простая,
Запрятанная кем-то в ДНК.
Согласно ей я холод ощущаю,
Вхожу в азарт я, в транс, или в экстаз.
Согласно ей я брюхо набиваю,
И прогоняю пищу в унитаз.
Я страшную обиду ощущаю,
Обидно жить без имени, лица.
Обидно жить программу выполняя,
Но робот должен слушаться Творца.
Ты научись законы жизни слушать,
И не когда не плач и не грусти.
Ведь ежели программу не нарушить,
То будешь жизнь достойную вести.
Ты не о чём не думай вожделенно.
Лишь стоит о строптивости забыть,
Научишься как робот, несомненно,
Смеяться, плакать, думать и любить.
Что первично
Гром начинается с раската,
Дождь начинается с грозы,
Ночь начинается с заката,
А день с рассвета и росы.
Жизнь начинается с зачатья,
С любви до гробовой доски,
А горе с божьего проклятья,
Болезни, смерти и тоски.
Тоска источник вдохновенья,
А вдохновенье – мать стиха,
Стихи – источник наслажденья,
А наслажденье – мать греха.
Но что первично я не знаю,
Грусть в рифме, или стих в тоске,
Меня поэзия спасает,
И рифмы пульс стучит в виске.
Диалог
Что может быть прекрасней диалога?
Всё прочее нелепый глупый фарс,
Когда на свете лютой злобы много,
И правит на земле свирепый Марс.
Когда веками братьев убивали.
За трон душили батюшек сыны.
Заполнили все площади страны
Убийцы на высоком пьедестале.
Улыбка Мефистофеля
Совсем не обижаюсь на Пегаса,
Он без меня имеет много дел.
Нет ока, слуха, нету гласа,
И я сижу бесплодности предел.
А мысли в голове не шевелятся,
И в рифме не хотят лежать сейчас.
Вдруг с верху