Its bitter taste

      I feel – perfect for me

      Another sleepless night to waste

      Close to catastrophe

      This scratchy blues…

      How do I say?

      That simple?

      By the way?

      And why?

      ………………………….

      This line was born

      But meant to die…

      Мне горек вкус

      Любимой чашки кофе.

      И режет блюз…

      Так близко к катастрофе

      Голова, не знающая ночи.

      И как сказать?

      Всего лишь?

      Между прочим?

      Зачем?

      ………………………

      И строчка умерла

      На апострофе.

      Жизнь – микросхема,

      Я – ошибка в ней.

      И каждый раз

      Целую смерть я прямо в губы.

      И каждый раз

      Мне дарит смерть покой в душе.

      Я расплачýсь

      За этот шанс монетой грубой,

      И к палачу

      Ближе на шаг одна из шей.

      Спущу опять

      Всю жизнь по водосточным трубам.

      Что с неё взять?

      Она полна клопов и вшей.

      И с каждым днём

      Сосуд мой на год ближе к трупу,

      И с каждым днём

      Всё больше в теле игл-ножей.

      Пусть исказит лицо гримаса наслажденья —

      Доволен я до ужаса моих друзей…

      Лучше сгореть, чем силиться найти нетленье,

      Лучше сгореть, чем счёт вести бессчётных дней.

      Сей поцелуй мне стал необходим, как воздух.

      Жизнь – микросхема. Я – ошибка в ней.

      О чём я грежу вечером осенним?

      О чём мечтаю, пялясь в потолок?

      Всё просто: я хотел бы, как Есенин.

      Как Пушкин. Маяковский. Или Блок.

      Скакать по сцене. Разбивать шаблоны.

      А вечерами быть пленённым той

      Единственной. Которых миллионы.

      И в то же время нету ни одной.

      Да что там, Бог со славой, чёрт с красоткой.

      Как полюбить хотел бы я себя,

      А не бродить в потрёпанных кроссовках

      По парку, все стремленья хороня.

      Как я хотел бы возвращаться к чаю

      Домой, где кто-то ауру брежёт.

      Кто слушает. И в ком души не чаю.

      И не подумать: «Сердце снова врёт».

      Ах, мы бы стали самой лучшей парой.

      И сквозь столетья пронесли б любовь.

      ………………………………………………….

      Очнулся в парке, на скамейке старой.

      И чую: стынет молодая кровь.

      Прощаться? Нет, не быть мне фаталистом.

      Боюсь, не хватит смелости… Ну что ж…

      Я лишь укроюсь от лучей игристых

      В стремленьи верить в собственную ложь.

      Кто есть гений?

      Вопрос, конечно, глупый:

      Голос поколений,

      Лицо

                  Всей труппы

                                           Человечества,

      Чей голос будет звучен в вечности.

      Творения