Позабудь о себе, если пишешь стихи,

      Не гоняйся за шумною славой,

      Есть возможность – иди в пастухи,

      Чтоб шептаться с травою кудрявой.

      Будешь рано вставать по утрам

      И сгонять на луга своё стадо,

      Будет солнце к своим берегам

      Пробираться – и солнцу спать надо,

      Но заслышав твой звонкий рожок

      Искромётные песенки-были,

      Позабудет оно, пастушок,

      Что часы его сна наступили.

      Ты иди на зелёный простор,

      Чтобы свежесть в себя почерпнуть,

      Весь войди в луговой разговор,

      Обо всём остальном – позабудь.

      А тогда, как вернёшься домой,

      Пой для города песни свои.

      Здесь по клеткам сидят соловьи

      И глядят за окошко с тоской.

      Вечер,

      Веет

      ветер…

      Чуть жива

      млеет

      трава…

      Тени

      лежат.

      Дрожат

      колени…

      И я,

      затая

      дыханье,

      лелею

      желанье

      быть с нею

      Себя не передать стихами,

      Для передачи откровенья нет.

      И борется с обильными словами

      За новые слова поэт.

      И вот нашёл тяжёлыми трудами

      Завоевав блистательный расцвет,

      Желает объясниться с нами

      И услыхать осмысленный ответ.

      Свой труд, отдав толпе на осужденье

      Потерпит неудачу, униженье,

      Никем не понятый – умрет.

      Но к истине прилежное стремленье,

      Его прекрасное и пылкое горенье,

      Народ со временем оценит и поймёт.

      Я верю, отзвук лучших душ

      Храним в моей груди.

      Я им родня. Я им не чужд

      На жизненном пути.

      От одного всю красоту,

      Всю красочность речей

      Я унесу в беспечность ту,

      Мне предстоящих дней.

      И скорбь другого и тоску,

      Мысль, что один совсем –

      Я вечно в сердце берегу

      И мучаюся тем.

      Они мои учителя

      Безумец – их люблю.

      Люблю, как выдумать нельзя,

      Как будущность свою.

      Хорошо хоронить у дороги себя

      Закопав где-нибудь у куста.

      Хорошо