Мир скользит в окне квадратном,

      как вода по перекатам,

      в этой вечной битве ратной,

      всё течёт, всё безвозвратно.

      Снег бомбит деревья, землю,

      скрыть стремится всё худое,

      ледяное чьё-то зелье

      служит миру и покою.

      И качнётся лет ограда

      в сером небе безучастном,

      как печать тоски напрасной

      Божьего коснётся сада.

      Буйное теченье ветра,

      скрип планет золотокрылых,

      радость жизни безответна,

      будет то, что уже было.

      Сказка расцветёт под небом —

      небом северным, холодным,

      звёзд пастух полуголодный

      всё украсит белым снегом.

      И раскроет свои веки

      существо легенд старинных,

      растворятся лет парсеки,

      убегут на ножках длинных.

      И споткнётся буйство красок

      о порог печати белой,

      и заснёт под толстым настом,

      сляжет в кому быль и небыль.

      Мы жили в своём доме,

      на природе.

      Дрожит на воле радости поток.

      А вдалеке,

      в лесу

      и в чистом поле,

      России древней прячется исток.

      Там нет машин

      и нет вранья,

      злословья.

      Там караван речушек и полей.

      И зорким взглядом не объять приволья.

      И нет на свете Родины милей!

      Там солнца свет добавит нам веснушек,

      а соловей споёт лесную трель.

      Не счесть в лесу берёзок и осинок,

      и озеро похоже на купель.

      Я путешественник,

      люблю бродить —

      не скрою.

      Но сколько б в мире мест не встретил я.

      Люблю я русский ветер на родном

      просторе.

      Здесь духи моих предков в диком поле

      и здесь живёт семья моя.

      Ритм рождается – ритм умирает,

      миг качается – миг улетает.

      Ветки ёлочки в белом инее,

      церковь радует светлым именем.

      В створках пламени сила вечности,

      жжёт желания чёрной нечисти.

      В