Вокруг был сплошной черный туман. По краям вообще ничего не видно. Всё тонет в нем. Скрывается в охватившем его мраке.

      Бьют барабаны. Громко. Четко. Будто бы разносятся эхом по всей голове. Или это сердце так стучит? Перебивает этот звук тихо шуршание пепла под ногами. С каждым его шагом.

      Перед глазами самый настоящий темный туннель. В конце его большое ярко-желтое пятно – огонь костра. Покачается в такт шагам. Приближается.

      Сквозь шум в ушах пробивается чей-то смех. Довольный, радостный. Ненадолго.

      – Эй! Ты кто?! – вскакивает большой рыжебородый дворф. На лице его удивление.

      Перед глазами в этом туннеле всплывает черное квадратное пятно. Затворная рамка пистолета. Две зеленых мелких точки на ней, словно два глаза.

      Выстрелов почти не слышно. Всё этот шум в ушах. Видно только, как оружие плюется пламенем из ствола. Как отлетают гильзы в сторону.

      Дворф пошатнулся. На груди, на серой ткани рубахи расплываются три кровавых пятна. Он делает пару шагов назад, совсем не больших. И нелепо заваливается на спину. Выпучив глаза.

      Второй встает тут же рядом. Оборачивается. Пытается броситься. Но не успевает. Натыкается на еще две пули. Они входят ему в плечо. Толстяк кривиться, что-то вопит.

      Перед пистолетом появляется его толстая нога. Затем другая. Дворф падает на колени. Орёт. Плачет. Отползает прочь.

      Валера едва успевает обернуться. Там еще трое. Молодые ребята. Двое срываются с места. Бегут на него.

      Парень резко отходит назад. Стреляя по ним прямо на ходу. Выстрел. Переводит на другого. Еще один. Обратно на первого.

      Пули входят им в тело. Грудь или живот – не ясно. Но по одной не хватило. Оба складываются в движении. Странно, неестественно сгибаются. Падают в пепел. Две зеленые точки подкрадываются к голове одного из них. Пламя вырывается из ствола. Башка дергается. Тело тоже. Сводит его предсмертной судорогой.

      Перед квадратным пятном уже другая голова. Едва слышный грохот. Даже просто хлопок. И еще один уже никогда не встанет.

      А третий? Валера едва успевает поднять голову. На него смотрит дуло штуцера. Почти в упор. Ну, как в упор – метра два-три между ними есть.

      Щелкает кремниевый замок. Вспышка. Облако дыма окутывает стрелка. Этого третьего из молодых охотников. Тот отводит оружие. Смотрит на него.

      А Валера стоит. Ничего не чувствует. Совсем. Будто бы и не случилось ничего. Тот ошарашено оглядывает его. Неуверенно смотрит на ружье в своих руках.

      Пистолет поднимается на него. А потом начинает плеваться свинцом. Падают гильзы. Падает парень. Штуцер, что подвел его, грохается рядом, поднимая целую тучу пепла в воздух.

      – Говорил я, чисть лучше, – простонал сзади Харви, – кто ты такой ублюдок? Из людей Чизмана?

      – Я… – Валера повернулся к нему. Поднял пистолет, – я ангел мести. За мою королеву! – яростно воскликнул он и нажал на спусковой крючок. В ответ лишь жалобно