Фланель истерта, тусклая резина,

      Валяешься в каморке, вся в пыли…

      Тебя из обувного магазина

      Давным-давно в коробке принесли.

      Тогда в тебя охотно наряжались,

      Придав своеобразие и шик,

      Огни в резине ярко отражались,

      То было время праздника души.

      Ты столько снега и дождей видала,

      Ты в лужу наступала сотни раз,

      То туфли ты, то валенки спасала,

      Подошвою бросаясь первой в грязь.

      Бывала ты на грядках и на пашне,

      Согретая теплом хозяйских ног…

      Прошло и это. Всё, ты – день вчерашний.

      Куда тебе до уровня сапог!

      И вот теперь в захламленной каморке,

      Зарывшись в драный тиковый матрас,

      Ты ожидаешь с ужасом уборки:

      А вдруг не пронесет на этот раз?

      Но эта мысль все менее тревожит,

      Смирению тупому уступив…

      Изношенная старая галоша,

      Пропетой жизни гаснущий мотив…

      В Заэкранье мы как в Зазеркалье,

      Ведь до каждого – как до луны,

      В виртуале все чувства реальны,

      Хоть порой никому не видны.

      Так же радуют нас комплименты,

      Так же ранит словесный удар,

      Здесь бывают и счастья моменты,

      И бросает то в холод, то в жар.

      Иногда до того неуютно,

      Что себе говорим мы: «Держись!..»

      Но потом выключаем компьютер —

      И тогда начинается жизнь!

      Кто даст ответ? Не знаю, право слово, —

      Злой гений то или рука судьбы,

      Что вирус на планете коронован,

      А мы – всего лишь челядь и рабы?

      А может, виноват Макиавелли?

      Мол, если не предвидится войны,

      Как сделать, чтоб иные уцелели,

      Угробив тех, что больше не нужны?

      А нам от страха посносило башню

      И в норах заточило, как мышей.

      За километр услышав чей-то кашель,

      Трясемся от хвоста и до ушей.

      Детей из школ повыгнали поспешно,

      Скупили в магазинах вермишель —

      Надеясь, что совсем не так мы грешны,

      Чтоб нас из жизни выгнало взашей,

      Что так нас вирус, может, не догонит…

      Но мне одно покоя не дает:

      Есть тот, кто не от вируса в короне,

      А от тоски и ужаса умрет,

      Умрет от одиночества в квартире,

      Как лев, что в клетку брошен ни за грош…

      Пожить