Земная жизнь. Андрей Кушаков
Читать онлайн книгу.
раздался голос за соседним столом.
– Думаете поэтому? – он обратил внимание на девушку, сидящую сбоку.
Она поднялась и присела к его столику.
– Конечно, мало решиться напиться, нужно ещё быть морально готовым, – уточнила она.
– Я думал просто, берёшь и напиваешься?
– Это плохо напиться, а можно с умом напиться.
– Мне чем-то наш диалог напоминает отрывок из «Алиса в стране чудес», где шляпник вконец оболванился.
– Нальёте? – она показала на графин.
– Без проблем, – он пожал плечами и налил водку в чистый стакан.
– За что пьём?
– За моего родившегося сына, который почти убил мою жену, которая сейчас лежит в коме.
Водка прилетела ему в лицо, а дама со словами придурок, быстро покинула зал.
– Сама подсела дура!
– Извините, но я попрошу вас рассчитаться и покинуть наше заведение.
– Тащи терминал, всё равно напиться не удалось.
Он ещё долгое бродил по городу, заглядывая в разные рестораны и кафе, после чего почувствовать себя пьяным, взял такси и поехал домой.
Он побросал вещи у порога и прошёл в комнату Ирины. Её последняя картина стояла на мольберте. Даже сквозь захмелевший и мутный взгляд, он заметил то, на что раньше попросту не обращал внимания. На картине Иры был нарисован пейзаж из его сна. Сергей снял картину и, включив весь свет в комнате, принялся пристально изучать картину. Он с ужасом для себя отметил знакомый каньон, над которым несколько пролетал во сне, а на заднем плане, располагалась чёрная гора, светящаяся непонятным светом. Он аккуратно поставил картину на месте и присел на диван. Быстрым шагом он прошёл в ванну и посмотрел на себя в зеркало. Да небритый, да усталый, но не сумасшедший. Как такое может быть?! Почему?! Зачем Ира изобразила его сон!? Он не рассказывал о нём, он не привык рассказывать о своих снах, просто сны, ничего более.
– Я не сумасшедший, – сказал он своему отражению в зеркале. Тоже мне холодная вода, одно название, кран «холодной воды». Сергей любил холодную воду, любил стоять под холодным душем. Другие картины?!
Он вышел из ванны и вернулся в комнату Иры. В углу, упакованные в чехлы, готовые к отправке в Европу, картины ждали своего «звёздного» часа, чтобы «мелькать» на витрине европейских арт-галерей. Сергей распаковал одну и посмотрел на современный мегаполис, расположенный в каком-то оазисе. Следующая картина, представляла собой современную девушку, одетую в деловой костюме, посреди джунглей. Третья картина была просто красивым пейзажем пляжа, уходящим в голубую лагуну, с большими пальмами. Он не мог не отметить про себя, про весьма своеобразный вкус своей жены в плане картин, раньше, он смотрел на них по-другому, не так как сейчас, не с таким вниманием. Все они показались Сергею «пустыми», бездушными, кричащими только о своей продажной «природе». Не хватало только заранее приготовленных ценников, чтобы обозначить границы духовности и материальности, и окончательно повесить на них ярлык продажного искусства. Он вдруг почувствовал «дикое» одиночество. Сергей вернулся в зал и, посмотрев