Чёрное небо имеет прекрасные звёзды.

      Что небо без них?

      Представьте себе на минутку:

      Огромная пасть кита.

      Чёрная бездна. Пропасть.

      К земле прижимает и давит.

      Жутко.

      Страх ножом ковыряет сердце.

      Лежишь расплющенный.

      Земля и ты.

      Кругом ни души, кто бы помог согреться,

      избавиться от страха и немоты.

      Если бы не звёзды – не жить бы людям.

      Откуда бы поэты тогда появлялись?

      Наплывает на небо облаков серый студень,

      пропадают звёзды – поэзия исчезает.

      Так и человек со своим характером.

      У каждого звёздочки есть свои.

      Иногда их не видно, но найти надо,

      а не просто с плеча по голове рубить.

      Мы родились.

      Земля страдала болью.

      Уже тогда,

      в году сороковом,

      она нутром предчувствовала бойню

      и плакала мычанием коров.

      Обрушилось.

      Смешалось небо с пеплом.

      Не солнце – кровь окрасила закат.

      Всё, что родиться к этим дням успело,

      крушилось танком, сапогом солдат.

      Зачем рождалось?

      Чтоб познать печали?

      Чтоб мучиться в агонии огня?

      Чтоб в пепел бухенвальдскими печами?

      Чтоб вечер веру в утро изгонял?

      Нет!

      Нет!

      И нет!

      Любовь дана природой,

      чтоб человек был счастлив на земле,

      чтоб жил, её любя, а не уродуя,

      чтоб зверь был дик,

      а человек – не зверь.

      Но были звери средь людей,

      да, были.

      И уходила почва из-под ног,

      взрывая в небо вместе с тонной пыли

      любовь и счастье, и надежды клок.

      Нам повезло – успели переправиться

      туда, куда снаряд не долетел.

      И в детской памяти прошла эвакуация

      лишь голодом шатающихся тел.

      Мы выжили.

      – Но для чего? – я спрашиваю, —

      чтоб небо разрывал, гудя, набат?

      Чтобы из космоса ракетой ошарашивало

      играющих в лапту моих ребят?

      Чтоб всё пропало?

      Чтобы всё померкло?