Ring der Drachen. Морган Райс
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richtigen Zeitpunkt, sodass er den Angriff seines Feindes beiseite schlug während gleichzeitig die Schwertspitze in seine Kehle schnitt. Bei einem Geräusch neben sich wirbelte er herum und parierte einen weiteren Angriff. Er trat zu und sandte den Mann zu Boden. Blitzschnell schnitt er dann einen dritten und zwang ihn, den Schlag, den er gerade auf Schwertmeister Wendros vorbereitete, abzubrechen.
„Vorsicht“, sagte Odd. „Dieser hat Euch fast erwischt.“
„Ich wusste, dass Ihr ihn abfangen würdet“, antwortete der Schwertmeister, entwaffnete einen entgegenkommenden Soldaten fachmännisch und schob dann seine eigene schlanke Klinge durch die Brust des Mannes.
Um sie herum war der Trainingsraum des Hauses der Waffen voller Gewalt, die Schmiede und die Lehrer kämpften Seite an Seite, während König Ravins Soldaten auf sie zukamen, und versuchten, die Kontrolle über die Waffen zu übernehmen. Odd sah Männer mit Hämmern und Klingen kämpfen und sowohl ihre Werkzeuge als auch die Waffen nutzen, die sie mit ihnen hergestellt hatten.
Hier im Trainingsring, wo Odd und Schwertmeister Wendros Rücken an Rücken kämpften, kletterten Männer über die Holzgeländer, die den Raum umgaben, und kamen zu zweit auf sie zu und griffen mit Schwertern, Hellebarden, Speeren und Streitaxt an. Odd lenkte ein Schwert nach links ab, schlug mit dem Knauf seines Langschwerts einen Feind bewusstlos und enthauptete ihn dann fast mit einem Rückhandschlag. Einer kam von der anderen Seite herein und Wendros schlug die Klinge nach oben, die auf Odd gerichtet war, und hielt Odd so den Weg frei, um den Soldaten niederzuschlagen.
„Ihr seid sehr gut“, bemerkte Wendros, der sich mit scheinbar müheloser Leichtigkeit bewegte, um einer Axt auszuweichen, und den Mann tötete, der mit erhobener Klinge auf ihn zukam. „Nach den Gerüchten hatte ich angenommen, dass Ihr wilder wärt.“
Odd grunzte eine Antwort und versank in dem Raum, in dem er jetzt kämpfte. Ruhige Präzision trat an die Stelle der Wut und seine Klinge schoss erneut heraus, um zwei weitere Gegner abzuwehren.
„Ist es wirklich der richtige Zeitpunkt für dieses Gespräch?“, fragte er, als der Stich einer Klinge über seinem Arm ihn zu sich zurückbrachte. Als Antwort schlug er zu, spürte den Aufprall seines Schwertes auf das Fleisch, hatte aber keine Zeit anzuhalten und das Ergebnis zu sehen.
„Das ist passiert, weil Ihr Euer Handgelenk etwas zu sehr rollt, während Ihr vom Parieren zum Konter übergeht“, sagte Schwertmeister Wendros. Wie um die Feststellung zu unterstreichen, lenkte er eine Klinge ab und schob dann sein eigenes Schwert durch das Dach des Mundes eines Mannes.
„Wenn ich eine Schwertstunde möchte, werde ich Euch fragen“, sagte Odd. Er duckte sich erneut, tötete einen anderen Mann und ging weiter.
Die Gewalt in dieser Phase hatte etwas Mechanisches, sodass anstatt über Finte und Konter, Taktik und Distanz nachzudenken, nur die Bewegung und das Töten von einem Gegner zum nächsten wichtig waren.
Trotzdem ließ Schwertmeister Wendros alles mühelos aussehen. Er bewegte sich reibungslos und mit perfektem Timing, schien nie in Eile zu sein, schien immer da zu sein, wo er sein musste. Er lenkte Hiebe ab und ließ sie vorbei schlagen, schlug mit beinahe nebensächlicher Tödlichkeit zu und hinterließ eine Spur von Körpern. Nur das Hinken seines verletzten Beines brachte ihn kaum merklich aus dem Gleichgewicht, verlangsamte ihn und ließ einiges seiner Beinarbeit etwas ruckartig wirken.
Während Odd einen weiteren Gegner niederschlug, musste er sich fragen, was für ein großartiger Schwertkämpfer der Schwertmeister in seiner Blütezeit gewesen sein musste. Odd war immer als einer der gefährlichsten Ritter des Sporns angesehen worden, aber der Schwertmeister wirkte wie aus einer anderen Welt. Es war ein Wunder, dass Odd ihn niemals aufgesucht hatte, um gegen ihn zu kämpfen.
Odd versank tiefer in der Meditation der Gewalt und erlebte jeden Moment so lebendig, dass es seine Sinne zu füllen schien. Alle Farben des Ortes waren heller, die Geräusche der Schlacht klarer, jede mit ihrer eigenen Botschaft, und er stellte fest, dass er das Auf und Ab des Kampfes um ihn herum dadurch erst so gut erkennen konnte. Es gab jetzt weniger kleine Kämpfe um sie herum, die Kämpfer fielen oder siegten, Odd wusste nicht welche. Er konnte das Atmen der Männer erkennen, die auf sie zukamen, jedes Detail eines Schwertes erfassen, das seinen Schädel anvisierte, in dem Moment, in dem er auswich und den Mann mit einem Aufwärtsschub tötete.
Bald gab es keine Feinde mehr zu bekämpfen. In dem Raum um den Trainingsring herum standen keine Feinde mehr, der Raum enthielt nur ihre Leichen, der Geruch des Todes erfüllte alles. Oben, durch breite, gewölbte Fenster, glaubte Odd, einen dünnen Streifen der rötlichen Morgendämmerung zu sehen.
„Ich hätte nie gedacht, dass wir lange genug leben würden, um das zu sehen“, sagte er und sah zu Schwertmeister Wendros hinüber. Der Mann saß auf einem der Geländer des Trainingsrings und band sich mit einem Stoffstreifen eine Wunde am Oberkörper. Odd hatte den Hieb nicht durchdringen sehen, hatte nicht geglaubt, dass irgendetwas durch das dichte Netz seiner Verteidigung gelangen könnte.
„Es gab Zeiten, da wäre dies auch nicht geschehen“, sagte der Schwertmeister mit einem irritierten Zungenschnalzen. Odd konnte ihm das wohl glauben.
„Ich hätte damals gerne mit Euch gekämpft“, sagte Odd.
Der Schwertmeister runzelte die Stirn. „Ich hätte es nicht," er antwortete. „Ich habe von dem Mann gehört, der Ihr wart. Wir hätten nicht gekämpft, wenn es nicht bis zum Tod gewesen wäre.“
Odd senkte den Kopf, weil er die Wahrheit in diesen Worten nicht leugnen konnte. Einst hätte sein Stolz nicht zugelassen, dass ein Mann mit Wendros' Fähigkeiten existierte, ohne ihn herauszufordern, und seine Kampfwut hätte nichts weniger als Blut gefordert.
„Ich bin nicht der Mann, der ich war“, sagte Odd. Es war eher eine Hoffnung als eine Tatsache.
„Wer von uns ist das schon?“, konterte Wendros. „Es ist mir eine Ehre, jetzt neben Euch zu kämpfen.“
Das überraschte Odd ein wenig. Erin schien erfreut zu sein, seine Schülerin zu sein, aber sie wusste nicht genau, wer er war und was er getan hatte. Schwertmeister Wendros war alt genug, um es zu wissen, aber er schreckte nicht vor ihm zurück, wie es die meisten Ritter des Sporns getan hätten.
„Also“, sagte Wendros. „Gibt es einen Plan für all das hier?“
„Wir helfen, wo wir können“, sagte Odd. „Es gibt zu viele Feinde und zu wenige von uns. Prinzessin Erin führt Männer auf der Straße an, sie schlagen zu und rennen. Sie hat mich hierher geschickt, um zu versuchen, Männer und Waffen für den Kampf zu sichern.“
Es waren jedoch nur noch wenige Männer übrig. Während die Schulungsräume leer von Invasoren standen, standen auch nur noch wenige Waffenlehrer und Schmiede im Raum, und die meisten von ihnen waren verwundet.
„Geht“, befahl Odd ihnen. „Es sind zu wenige von Euch übrig, um dieses Haus zu halten. Macht beim Kampf auf der Straße mit. Tötet Eure Feinde und bleibt in Bewegung. Geht.“
Sie gingen, offensichtlich froh, jemanden zu haben, der sich anhörte, als wüsste er, was er tat, der ihnen Befehle erteile.
„Wir sollten uns ihnen wahrscheinlich anschließen“, sagte Wendros. Er sprang von seinem Platz auf der Reling und sein verletztes Bein wackelte leicht.
„Bald“, antwortete Odd. „Wann immer Ihr soweit seid.“
„Versucht nicht, mich zu bemitleiden“, antwortete der Schwertmeister, „Sonst werden wir wirklich kämpfen.“
Trotzdem gingen sie viel langsamer als die anderen durch das Haus der Waffen, gingen in die Räume hinunter, in denen die Schmieden lagen, und bewegten sich zum Ausgang. Die Schmieden lagen jetzt still, nur ein schwaches Leuchten ging von ihnen aus und trug zum Licht der Morgendämmerung bei.
„Glaubt Ihr, wir können das gewinnen?“, fragte Wendros ihn.
Odd zuckte die Achseln. „Manchmal geht es nur darum, wie lange Ihr kämpft und wie gut.“
Sie waren immer noch auf den Weg zum Ausgang, als mehr von Ravins Männern das Haus der Waffen betraten. Ein Paar kam zuerst herein, und Odd schnitt sie leicht ab, aber mehr