Стихи не пишутся от скуки,

      а только от душевной муки,

      когда захлещет кровь из ран —

      и побегут объятья-строчки,

      и полетят тире да точки,

      как пробудившийся вулкан!

      Быть может, у неё из сора —

      но прежде, чем собрался сор,

      была трагедия и ссора,

      и боль, и мука, и позор…

      и лишь потом собрался сор.

      Люди стонут, люди плачут,

      Люди молятся, судачат,

      Покупают, продают,

      Убивают, предают;

      То теряют, то находят,

      То приходят, то уходят,

      То воюют,

      То поют,

      То влюбляются,

      То пьют…

      Но Недремлющее Око

      Знает всё,

      Молчит до срока.

      И пресветлый видит взор:

      Этот – ангел,

      Этот – вор.