Вот уж лета прошла половина,

      И полгода ушли, как в туман.

      А на сердце, как будто обида,

      Словно в жизни какой-то обман.

      Нет, печаль меня вовсе не гложет,

      Даже весел, порой, для людей.

      Червоточина мерзкая может,

      Иль во мне поселился злодей?

      Ведь когда-то с душою открытой

      Я делился своим огоньком.

      А теперь? Это в прошлом забыто —

      Был наивным тогда пареньком.

      Мир куда был практичней и злее,

      Он стремился куски оторвать.

      Ну, а тех, кто урвать не умеет,

      Можно было спокойно топтать.

      Но, воспитан я был по иному,

      Толи время, увы, не мое…

      Не узнать в этой жизни истому —

      По тропинке сплошное жнивье.

      А ведь хочется – грудь нараспашку,

      И добром целый мир одарить…

      Мир не тот уже… Взять бы рюмашку,

      Пыл вином на душе загасить.

      День как сон. Ночь – сплошное приволье,

      Лишь во сне ощущается жизнь!

      Там любовь, чистота и раздолье,

      Там для сердца привольная высь.

      Размохнатились кудри у клена,

      Пообвисли гирляндами в ряд,

      Солнца луч осветил с небосклона —

      Золотистым окрасом горят.

      Почему ты не весел, дружище?

      Ствол согнулся под тяжестью лет.

      Толь дорогу свою не отыщешь,

      Иль не в радость теперь белый свет?

      Пролетела весна, как по ветру,

      Лето знойное грело тебя,

      Вечерами шептал ты про ветлу,

      Вспоминая ее и любя.

      А теперь твой характер несносен,

      Не шумишь, как бывало порой.

      Толь виной тому поздняя осень,

      Иль собрался уже на покой.

      Не пристало грустить, не пристало,

      Мы обнимемся крепко с тобой.

      И споем, как нередко бывало,

      Возгордившись своею судьбой.

      Впереди еще осень с зимою,

      Нам бы их непременно прожить.

      А потом, наступившей весною,

      Будем жить, будем петь и любить.

      Конец июня. Кафе «Батони».

      Совсем один я, к раздумьям склонен.

      Уже не мальчик, еще не старец.

      Как мир обманчив – года сквозь пальцы.

      И не печален, и не восторжен…

      Мир изначально назвал Прохожим.

      Пронесся ветром, а что осталось?

      Быть может, где-то что затесалось?!

      Где семя