Утром молочница не застала дома троих постоянных покупателей. На базар было идти уже поздно, и, взвалив бидон на плечи, она отправилась по квартирам.

      Она ходила долго без толку и наконец остановилась возле дачи, где жил Тимур.

      За забором она услышала густой приятный голос: кто-то негромко пел. Значит, хозяева были дома, и здесь можно было ожидать удачи.

      Пройдя через калитку, старуха нараспев закричала:

      – Молока не надо ли, молока?

      – Две кружки! – раздался в ответ басистый голос.

      Скинув с плеча бидон, молочница обернулась и увидела выходящего из кустов косматого, одетого в лохмотья хромоногого старика, который держал в руке кривую обнаженную саблю.

      – Я, батюшка, говорю, молочка не надо ли? – оробев и попятившись, предложила молочница. – Экий ты, отец мой, с виду серьезный! Ты что ж это, саблей траву косишь?

      – Две кружки. Посуда на столе, – коротко ответил старик и воткнул саблю клинком в землю.

      – Ты бы, батюшка, купил косу, – торопливо наливая молоко в кувшин и опасливо поглядывая на старика, говорила молочница. – А саблю лучше брось. Этакой саблей простого человека и до смерти напугать можно.

      – Платить сколько? – засовывая руку в карман широченных штанов, спросил старик.

      – Как у людей, – ответила ему молочница. – По рубль сорок – всего два восемьдесят. Лишнего мне не надо.

      Старик пошарил и достал из кармана большой ободранный револьвер.

      – Я, батюшка, потом… – подхватывая бидон и поспешно удаляясь, заговорила молочница. – Ты, дорогой мой, не трудись! – прибавляя ходу и не переставая оборачиваться, продолжала она. – Мне, золотой, деньги не к спеху.

      Она выскочила за калитку, захлопнула ее и сердито с улицы закричала:

      – В больнице тебя, старого черта, держать надо, а не пускать по воле. Да, да! На замке, в больнице.

      Старик пожал плечами, сунул обратно в карман вынутую оттуда трешницу и тотчас же спрятал револьвер за спину, потому что в сад вошел пожилой джентльмен, доктор Ф.Г. Колокольчиков.

      С лицом сосредоточенным и серьезным, опираясь на палку, прямою, несколько деревянною походкой он шагал по песчаной аллее.

      Увидав чудного старика, джентльмен кашлянул, поправил очки и спросил:

      – Не скажешь ли ты, любезный, где мне найти владельца этой дачи?

      – На этой даче живу я, – ответил старик.

      – В таком случае, – прикладывая руку к соломенной шляпе, продолжал джентльмен, – вы мне не скажете: не приходится ли вам некий мальчик, Тимур Гараев, родственником?

      – Да, приходится, – ответил старик. – Этот некий мальчик – мой племянник.

      – Мне очень прискорбно, – откашливаясь и недоуменно косясь на торчавшую в земле саблю, начал джентльмен, – но ваш племянник сделал вчера утром попытку ограбить наш дом.

      – Что?! – изумился старик. –