Miluna. Rossi Blengio
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has aprendido a guardar
esperanzas de resucitar
en un arcoiris o en un cantar.
Y si preguntasen a una mujer:
¿qué espera en su ser?
Ella dirá: espero la vida.
Esa palabra nos determina:
somos hijos de la espera,
nadie ha nacido
de un árbol o de una piedra.
Somos hijos de la espera.
¿Quién habrá de juzgar una espera?
Todos lo hacemos
y sólo la que alumbró
una vida habrá de saber esperar:
la continuidad de su esencia.
¿Has aprendido a esperar?
Acaso las lumbres que encendiste
te responderán.
El cuento de la lluvia
Existió una mujer que buscó el tiempo de ver llover.
Era muy joven y veía el comienzo de la lluvia
añorando un espacio propio
en donde detener sus afanes
para contemplar la caída del agua.
Sabía que esa visión encerraba un presagio
y se dolía de no hallar el tiempo para descifrarlo.
Al pasar las estaciones
una y otra vez
cierta tarde se detuvo en la lluvia.
Y no halló ya el presagio sino la certeza
de haber encontrado el tiempo y
melancólicamente
sus ojos se llenaron de lluvia.
Relámpago (28 de julio)
Llovió y todo fue igual.
El mismo extrañamiento
ante todo el rededor.
¿Qué pasa, qué no pasa?
La sensatez, la cordura,
el destino, la locura.
Si todo está dicho y todo está trazado,
¿por qué me obstino
en no irme sola a la muerte,
tal como llegué contigo, vida?
No lo puedo responder.
No lo sé.
Me hundo y me salvo.
Esta sensación de ahogo es mitológica.
A diario vuelvo a vivir la misma asfixia
de morir sin muerte.
De seguir el viaje sin retorno,
sola, y captar que la vida
sólo ahí es un relámpago
predecesor de la tormenta
en la que habré, también,
de conocerte muerta.
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