Я тоже пою, поют братья Измайловы. Все поют.

      С моря город наш весь в огнях. Будто фейерверк. Очень красиво!

      Только жаль, мало катались.

      – Еще хотим! – кричат братья Измайловы.

      Катер подходит к пристани.

      Брат мой Боба схватился за поручни. Еле-еле его оторвали.

      Он идет и ревет на весь бульвар.

      – Прекрати, – кричит папа. – Мне не нравится!

      Мы заходим в тир.

      Папа с дядей Али стреляют. А нам не дают. Мы стоим смотрим, даже не просим. Мы знаем, нельзя мешать, люди целятся.