Пахнет вечером жжёным —

      Вновь костры у реки,

      Там, где рыжие клёны

      И туманы горьки,

      Это Осень танцует

      Чуть касаясь воды —

      Ветерком порисует,

      Пустит листья-ладьи

      И седыми власами

      Клёны в ночь оплетёт,

      Чтоб обжарить дымами

      И отправить в полёт.

      Этот огненный танец

      В предзакатной заре,

      Словно Лета посланец,

      В дар о тёплой поре

      Сохранится, чтоб память

      Рыжим чудом согреть —

      Нужно только в гербарий

      Лист багряный сберечь.

      В саду у нас рассветы не поют,

      Давно не распускались розы…

      Цветут холодные мимозы,

      Да травы росы стерегут.

      В саду у нас осенний листопад,

      Все чувства словно лист осины

      Скрутились в ржавые пружины —

      Слова и слёзы невпопад…

      У нас в саду закончилась любовь —

      Её мы сами гнали, гнали…

      Не там мы радости искали,

      Теперь себя же ищем вновь…

      В эту долгую ночь, мне по-доброму мама приснилась,

      Говорила со мной – трудно вспомнить, о чём разговор.

      Может просто сказать мне хотела о том, что не сбылось,

      Что с тяжёлой судьбиной ещё не окончила спор,

      Что и там, где сейчас, как и прежде радеет о детях,

      Что жалеет о том, что не выдалось дольше пожить…

      Улыбалась она… Как нужны мне порою сны эти —

      Чтобы помнить о ней, и конечно, как прежде любить.

      …Отпускать тяжело, но давно так красиво не снилась —

      Значит, время пришло, и пора ей уйти навсегда.

      Но на сердце тепло, словно грусть навсегда поселилась,

      Чтобы искрой любви отзываться и жечь иногда…

      Снился добрый мне сон… Отпускаю – иди, отпускаю.

      Знаю, знаю – пора, – возрождайся в других именах…

      Как безоблачен день, – осень, добрая нынче какая,

      И тепло от небес отзывается даже во снах…

      Сегодня осень – похолодало,

      Как капли, буквы в строках – сырые…

      Раскрасить вечер – чернила мало,

      Слова смывает капелью стылой.

      Листва кружится – берёзы блёкнут, —

      Ну вот, настала пора туманов,

      Пора прощаний для перелётных

      И для погодных – в окне, обманов…

      Неделя, раньше-ль – кленам огниво,

      Вспылают ярче свечей вечерних,

      Дымиться будут костры сонливо…

      И снова мысли не по теченью…

      Похолодало…