Глеб подбросил Юрия Петровича до самых дверей библиотеки. Перед тем, как покинуть машину, Клинков покосился на пластиковый пакет, в который Глеб упаковал рукопись, и задумчиво пробормотал:

      – Carmina morte carnet[1]. — Потом перевел взгляд на Глеба и спросил: – Что вы будете делать с книгой, Глеб Олегович?

      – Не знаю, – честно ответил Глеб.

      Библиотекарь улыбнулся.

      – Для начала попробуйте ее прочитать, ладно?

      – Честно говоря, я не большой любитель развлекательной литературы.

      – И все же попробуйте, – мягко, но настойчиво произнес Клинков. – Для него это было важно. Быть может, это станет важным и для вас.

      – Помочь вам выбраться? – предложил Глеб, меняя тему.

      – Не надо. Всего доброго!

      Юрий Петрович, кряхтя, вышел из салона и с силой захлопнул за собой дверцу – так, что содрогнулась вся машина.

      – А на вид немощный, – с улыбкой проговорил Глеб и нажал на газ.

      …Спустя полчаса он сидел на высоком стуле перед поцарапанной дубовой стойкой, ожидая, пока бармен смешает коктейль. Чтобы скрасить ожидание, Глеб достал из кармана свои трофеи – губную помаду и серебристое колечко с черным камушком посередине. Помаду он убрал обратно в карман, а колечко принялся разглядывать.

      Бармен поставил перед ним на стойку стакан с коктейлем.

      – Ваша водка с тоником и лаймом.

      – Спасибо. – Глеб взял стакан и сделал большой глоток.

      – Любите водку с тоником? – с улыбкой проговорил бармен.

      – Угу, – ответил Глеб, продолжая разглядывать камушек с выгравированной мордой загадочного существа.

      – Ваш дядя вас бы не понял, – весело сообщил бармен. – Он пил только чистый виски.

      Глеб поднял взгляд на бармена и удивленно спросил:

      – А разве мой дядя заходил сюда?

      – Борис Алексеевич? Да, случалось. В последнее время он полюбил хороший виски и заходил сюда, чтобы выпить стаканчик-другой.

      – И какие сорта виски он предпочитал?

      – Самые лучшие. «Маккалан Оскура», «Гленливет» двадцатилетней выдержки.

      Глеб приоткрыл рот от изумления.

      – И сколько у вас стоит стаканчик такого «Маккалана»? – поинтересовался он.

      – Полторы тысячи рублей.

      Глеб тихо присвистнул.

      – А разве в Москве дешевле? – озадачился бармен.

      – Нет, не дешевле. Значит, говорите, мой дядя приходил сюда и выпивал по паре таких стаканчиков за вечер?

      – Ну да. Один, два, но не больше. Он ценил вкус, а не количество.

      – И часто он тут бывал?

      – Два-три раза в неделю.

      Глеб задумался. Получалось, что его дядя тратил на походы в бар по двадцать пять – тридцать тысяч в месяц. Откуда у провинциального