И желтые цветы в ее руках,

      Они смущали Мастера в ту пору.

      Они внушали боль ему и страх.

      А женщина, смотревшая с укором

      На мир, ее душивший и шальной,

      Вдруг в нем судьбу свою опять находит.

      Но он чужой, израненный, больной

      По осени, он словно призрак, бродит.

      И все-таки прильнув легко к нему,

      Она очнулась от своих проклятий,

      И чувства, обещавшие тюрьму,

      Бросают в море грез, стихов, объятий.

      И вот она, как сорная трава,

      Отчаянье ее оставит скоро.

      Она любить способна и права,

      И цвет измены – этих листьев ворох,

      Подарит ей судьба и в этот час,

      Когда чужие тают в миг заката,

      О, Маргарита, как порой и в нас

      Любовь проступит зло и виновато.

      – Безумная, – опять отметит кот,

      – Счастливая, – ответит Абадонна

      Она не слышит, и она живет

      Его творением, как легко бездомной,

      Без имени, без комплексов опять

      Ждать возвращения Мастера и верить,

      Что ты, еще способная летать,

      Как листья от порыва ветра, двери

      В тот мир иллюзий снова распахнув,

      И не желая видеть то, что было,

      Сгорев воскреснуть, и опять прильнув

      К стихии, знать, что снова полюбила.

      И все богатства – только дивный прах,

      И все чины – нелепая забава,

      Когда душа сгорает на кострах,

      Чтобы воскресла и любовь и слава.

      И кот тебя на кладбище опять

      Упрямо будет наставлять и верить,

      Что рукописи снова не горят,

      Что не деньгами чувства ты измеришь.

      И как легко крушить нелепый быт,

      Когда сам Воланд говорит с тобою.

      И прошлое в кострах любви горит.

      И ты живешь надеждой и любовью.

      Любовь летит из подворотни к вам,

      И кажется спешит к тебе убийца,

      Весны внезапной тишина и гам,

      В душе уже увядшей возродится…