Подсловье. Премия имени Анны Ахматовой. Юлия Март
Читать онлайн книгу.
ебованию
Шрифт Serif Ingenue 11 Poetry
ISBN 978-5-7949-0871-8
ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА
Издательство
Московской городской организации
Союза писателей России
121069
Россия, Москва
ул. Б. Никитская, дом 50А/5
2-ой этаж, каб. 4
В данной серии издаются книги номинантов
(участников) конкурса им. Анны Ахматовой,
проводимого
Московской городской организацией
Союза писателей России
Электронная почта: [email protected]
Тел.: + 7 (495) 691-94-51
© Юлия Март, 2021
ISBN 978-5-7949-0871-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ
Дорогой читатель!
Ты держишь в руках не обычный сборник стихов.
«Подсловье» – неологизм, отражающий тот звучащий и бликующий мир идей, который потом воплощается в слова поэтами.
Рождённый от игры слов: Underworld (Подземный мир) -Underword (Подсловье), он является знаковым в поэзии автора так же, как буква есть знак, отражающий свою часть бесконечности человеческих чувств и эмоций, которую мы можем вербализовать.
В поэзии Юлии Март эта связь ощущается особенно сильно: связь между нашим реальным миром и миром идей, образов, звуков, любви, их взаимопроникновения и взаимосвязи.
И в то же время, в центре поэтического мира автора именно этот мотив – мотив любви: любви питающей и любви скорбящей, которая присутствует во всем: исчезает, рефлектирует, перевоплощается, выходит за пределы человеческого бытия, раздвигая границы сознания и достигая своего истинного источника, возвращается, обогащенная новым смыслом и опытом.
ПОДСЛОВЬЕ
Улыбайся
Улыбайся, когда слёзы рядом,
Под лучами ламп и софитов,
Улыбайся, пусть сердце разбито,
И губами, и телом, и взглядом.
Улыбайся – мир любит маски,
Миру эта улыбка знакома…
Пусть никто не уйдёт не обласкан,
А поплакать ты сможешь дома.
Разучилась плакать? Не страшно.
Слёз солёных зачем вкус едкий?
Будь послушной принцессой в башне,
Самой певчей из птичек в клетке.
Если б слово и ритм были твердь
Долго думаешь. Просто ответь.
Знаешь, короток век человечий.
Если б слово и ритм были твердь,
Я б смогла тебя увековечить.
Бытовые слова, как грехи,
Тянут вниз: тяжелы узы, прочны.
Отмолить могут только стихи,
Потому что они непорочны.
Ты, пока на ногах, поспеши:
Всем, кто перерождён человеком,
Приглашенье на танец души
Ограничено. Жизненным веком.
И не то, чтобы я так хочу…
Просто дали такую задачу.
Передай, говорят, как свечу,
Слово дальше. Пока что-то значит.
Я ведь тоже копчу. И пыхчу.
И рыдаю, бывает, в подушку.
Наклоняется Ангел к плечу
И целует, как в детстве, в макушку.
Говорит: «Всё пройдёт, не спеши,
В суете божий дар умирает.
Ты пиши. Слушай ритм. И пиши.
Послушание не выбирают».
Ну, а я повторяю вопрос:
Ты нашёл себя? Хоть понемногу?
Через столько путей себя нёс,
Что обратно не помнишь дорогу?
Долго думаешь. Сердцем ответь.
Слишком уж дорожим мы умами!
Если б слово и ритм были твердь,
Мы б себя заковали в них сами.
Я говорю Ему
Я говорю Ему:
«Что со мною – не знаю:
То улетаю, творю,
То нагнетаю.
Слово горит пламенем сине-красным,
Срывается с губ,
Режет душу, как масло,
Жжёт мне язык сталью, как ядом».
Он отвечает:
«Время пришло,
Так надо».
Я говорю Ему:
«Я в пути спотыкаюсь,
Скатываюсь,
Сползаю,
В кровь разбиваю колени.
Может, я зря стараюсь?»
Он