Остров историй. Ксения Коношенко
Читать онлайн книгу.
Может быть, любовь – это когда тебе захочется постоянно делать так, чтобы любимая улыбалась.
– Что, например?
– Хм… собрать и подарить букет полевых цветов.
Они не встречаются в этих краях, но я обязательно найду способ их вырастить.
– Вот цветы никогда не дарил. Покупал бриллианты, машины, поездки…
– Быть может, все ещё впереди.
Сёрфингист зевнул и заснул за барной стойкой, не дослушав садовника.
– Есть ли здесь толковые люди, кому нужна работа? – спросил он у бармена тихо, чтобы игроки не услышали.
– Честно, нет. Все, кто искал работу, давно нашли. Можете сходить днём на рыбный рынок и там поспрашивать местных и приезжих. А кто вам нужен?
– Я садовник. Ищу помощников. Работы всегда много.
– Я спрошу пару знакомых.
– Спасибо. Это мой телефон, – он протянул визитку и расплатился.
– Удачного дня! – обратился садовник к игрокам и поспешил с рюкзаком к ожидавшим его паркам.
Ранним утром, пока не было жарко, он старался делать основную часть работы.
Писатель, в очередной раз проиграв, осушил бокал виски и направился к месту ночлега – арендованную комнату вблизи бара. Остальные игроки по примеру садовника позавтракали и направились на рыбный рынок, где им предстоял длинный трудовой день. Только сёрфингист остался спать за барной стойкой.
Бармен закончил уборку и отправился немного поплавать, пока туристы еще спали. Писатель, шатаясь, добрел до своего временного жилища.
– Сдается в аренду отличный дом, на Острове неподалеку! – встретила его хозяйка дома, где он жил несколько месяцев. Она хотела поскорее избавиться от вечно пьяного жильца.
Писатель
Каждый новый день писателя был похож на предыдущий, словно стопка пожелтевших от времени листов бумаги, на которых ничего не было написано. Ближе к обеду он просыпался, направлялся в бар, прихватив с собой кожаную сумку с блокнотом и ручками. Много раз себе обещал он себе приступить к работе над новой книгой, но мысли эти рассеивались к вечеру. Блокнот был обтянут натуральной, оливкового цвета кожей и закрывался на кнопку. Его листы были тёплого желтоватого оттенка, нелинованные. На нескольких страницах стояли жирные отпечатки пальцев писателя, безрезультатно несколько раз открывавших его.
В середине блокнота, словно черная дыра, зияла огромная клякса от сломанной ручки и схематичный рисунок: дом на берегу. Несколько раз он показывал его бармену, забывая, что тот уже много раз видел этот блокнот и слышал его обещание начать писать.
Денег, что заработал писатель от публикаций своих книг, хватило бы на несколько лет комфортной жизни, но он начал играть в карты и за месяц спустил больше половины своего состояния.
День за днём блокнот так и оставался лежать нетронутым в сумке, пока писатель заглушал свою печаль в баре.
Но однажды