Ночь. Кромешный мрак. Мы все уже на крыше. У каждой остался лишь один магазин. Это вроде бы много… а на самом деле жутко мало. Всего 70 патронов, причем дешевых, картонных. С громким смачным щелчком я вставляю эту длинную прямую линейку снизу в свой шторм-болтер. Клац!

      Все комнаты нижних этажей забиты трупами врагов. Эти уроды совались в каждое второе окно, пытались ворваться туда. Во придурки!!! Не обучаевые! Даже на своих ошибках!

      А мы – валили их в лоб пулями, пока наши черные союзники – удерживали жвалами. Без нас они продержались бы на день меньше, а может и на сутки. Это было… вау! как было! Ощущение силы в руках и почти безграничных возможностей, твоего орк-шторм-болтера. И муравьи для меня больше не уродливые шестиногие монстры. Это наши друзья, большие черные друзья. Гладкие, ничем не болеющие, смоченные с головы до ног едкой муравьиной кислотой…

      Клозетта может и псайкер. Будущий псайкер. Но я тоже научилась находить общий язык с муравьями, понимать их шевеления усиков, гладить их покровы и подбадривать их психику.

      Но всему, даже очень хорошему, рано или поздно приходит конец. Я устала, я беспредельно устала. Нам на смену летят другие орки, со свежими запасами патронов, и бензина для огнеметов. И ракет для подствольников. И еще черт знает что еще у них с собой. Это уже обычные линейные части, с хорошо прокачанным вооружением. А может и Десант? И мы увидим Саму…

      – Зи! Что стоишь столбом?! – кричит Тилька, засовывая в кобуру еще дымящийся пистолет. Волосы ее растрепаны, на голове потный клубок из сальной и чуть вьющейся гривы. Бывшая городская оркнесса, из интеллигентов, самый что ни наесть элитный район, Сити. Подумать только!

      – Делай факелы! Что стоишь? – подмигивает мне Клозетта.

      – Ыыи роняет на бетон пластиковые бутылки с жидкостью для розжига, найденные в каком-то шкафчике. Они катятся по крыше.

      – Живем!! – орет она и корчит дикую и смешную гримассу.

      – Спокойно, спокойно! – кричит Тилька. – Осталось минут десять мучиться! Обеспечим освещение посадочной площадки!

      Уйауйа – хватает одну из палок, наматывает на нее тряпку и ловит пинком ноги бутылку с парафином. Его рожа забрызгана кровью, причем совсем не зеленой. Но победная улыбка – до ушей.

      – Скуси патрон! – рычит он кажущуюся ему жутко остроумной шутку и срывает зубами крышечку у бутылки. Струя парафина – вжих! – обоссала тряпку на палке.

      Я тоже подбираю еще одну бутыль. И вдруг… Мне кажется? Или я это и вправду слышу? В воздухе