И только к утру Сэм смог сомкнуть глаза. Крепкий, но непродолжительный сон прервал плач Джорджа и начался обычный день. Конечно, Сэму стало сразу стыдно за свои ночные страхи, что он ведет себя как ребенок. Он даже завел себе оружие, хороший глок, который хранил около кровати в тумбочке, но никогда его не доставал, страх, что пистолет может выстрелить и поранить его или кого-то из членов семьи тоже был, тем более Сэм не знал, как он поведет себя, не скует ли его страх перед чудовищем, тогда эта стреляющая огнем и металлом железяка была бы бесполезной. Он уже стрелял, он уже убивал, Сэм помнит этот момент, когда пистолет бьет в руку, когда ты еще не понимаешь, убил ли ты или только ранил, это страшное мгновение после закладывания ушных перепонок. На курсах по стрельбе Сэм узнал, что без наушников нужно приоткрывать рот при стрельбе, стрелять на выдохе, не волноваться. НЕ ВОЛНОВАТЬСЯ! Как такое мог быть? Когда перед тобой открывают пасть, ты не волнуешься, ты в ужасе!

      Сэм все ждал, что за ним придут, но никто так и не приходил уже третий год и это ожидание, постоянные навязчивые мысли о пришельце сводили его с ума.

      Завтрак и обед прошли в обычном режиме, дела сменялись делами. Помогало только кофе в большом количестве.

      –Я сегодня опять спал плохо, уснул только к утру. Поспал часа два, – пожаловался Сэм, – его темные мешки под глазами его выдавали.

      –Ох, не хочешь сейчас поспать, а я посижу с ребенком? – предложила Салли, – я спала как убитая, – это было видно по ее выспавшемуся лицу, противоположному Сэму.

      –Потом не усну, лучше потерпеть до ночи, хочу развеяться, съезжу в закусочную, захвачу с собой ноутбук и поработаю над книгой.

      –Ну, давай, – согласилась Салли, а Сэм уже мчался к океану с откидным верхом.

      Как ни странно, но шрам на руке в этот уже солнечный день начал ныть и зудеть, иногда такое случалось, когда шел дождь, очередное напоминание, но никогда в ясную погоду. Сэм связал это с тем, что только что помочил ноги в прохладном океане, погулял по еще влажному песку.

      Когда он устал от солнца, обмыл ноги от песка из бутылки и отправился в любимую закусочную, заказал себе гамбургер и кофе.

      Перед ним стоял открытый ноутбук с открытым чистым форматом листа.

      –Что-нибудь еще? – спросила официантка.

      –Нет, спасибо, сразу счет, – после того, как Сэм оставил оплату и чаевые, он принялся за работу. Как писатель, он знал, что главное – это начало, а для начала нужен запал. Оно должно быть хорошим, но начало у него не шло, он уже третий раз начинал писать заключительную часть своего детектива. Это было невероятно, он не мог войти в рабочий ритм, персонажи были сухими, неживыми, получалась какая-то пародия на жизнь и тогда он начинал всё заново, придумывал историю, ведь брал за основу свою жизнь, свои приключения, а сейчас они закончились, остались только страхи.

      Психотерапевт настаивала на том, что Сэму нужно писать, нужно выплескивать свои страхи и негативные эмоции текстом, не держать все в себе, а сейчас получалось наоборот. Ему было тяжело, но Сэм не прикладывался