Никого уже нет из тех,

      С кем я мир поменять хотел,

      С кем гуляла моя душа

      В дни весенние не спеша.

      Никого уже нет из тех,

      Кто в году отмечал лишь сны,

      Кто разбрасывал снег для всех,

      Чтоб растаял он до весны.

      Никого уже нет из тех,

      Кто стихи до утра читал,

      Кто всю ночь в облаках витал

      И мечту добывал из стен.

      Никого уже нет. Война

      Опоясала, как лишай.

      Если можешь, себя лишай

      Лучшей доли, что не дана.

      Никого уже нет. Рассвет

      Не дотягивается до дня.

      Не с кем чокнуться, чтоб до дна,

      Дна как не было, так и нет.

      Но зато есть такая даль,

      Что не в силах вобрать мой взгляд.

      Но зато есть такая сталь,

      Что клинки от неё блестят.

      И ещё кто-то мне сказал,

      Что, наверно, мы все в кино.

      Опоздали мы на вокзал,

      Где в буфете всегда темно.

      И состав прогремел без нас,

      В нём все те, кого Бог не спас,

      В нём все те, от кого душа

      Ждёт бессмертия не спеша.

      Я писатель второго ряда,

      Но мне хочется в ряд последний,

      Потому что моя отрада

      Укатила в вагоне летнем.

      Я бросаюсь на амбразуру

      Виртуального пулемёта.

      Я влезаю в чужую шкуру,

      Чтобы вспомнить чужое что-то.

      Жаль, что мысли мои устали,

      Поднимаясь в чужую гору.

      Я участвую в карнавале,

      Что спускается с неба в город,

      Чтоб скупить в магазинах сказки,

      Чтоб продать на базаре спицы,

      Чтоб забрать у счастливых маски,

      А несчастным оставить лица.

      Подражатели, лицемеры,

      Я, писатель второго ряда,

      Прославляю вас всех без меры.

      Вы хлебнули такого яда,

      Что теперь ничего не страшно.

      Бьют куранты на разных башнях,

      Часовые стоят в дозоре,

      И слеза не дрожит во взоре.

      Москва сегодня мокрая,

      Как будто искупалась.

      Всё утро песня смолкшая

      В моей груди копалась.

      В ней дар прожить без девочки,

      Что расплетала косы,

      В ней сладкое бездействие

      И на веранде осы.

      В ней струны то расстроены,

      Уродуют гитару,

      В