Пиши поэт эмоцией и кровью,

      Но лишь тогда, когда есть что сказать! —

      Но если ты пресытишься любовью,

      То о любви тебе не написать!

      Когда сидишь и день, и ночь у моря,

      Волна как Змей и стонет, и летит,

      А ты глядишь без радости и горя —

      Будет испорчен к морю аппетит…

      Зашёл в цветник… от запаха не млеешь —

      И все равно в нем петь, или плясать! —

      Но, чем ты больше в розах очумеешь,

      Тебе о них уже не написать!

      Только тогда ты с радостью напишешь,

      Когда кричит: «Подай!», – а его нет! —

      Душа сама тогда стихами дышит,

      И будет жить в ней истинный поэт!

      Ведь Гоголя в Италии спросили:

      «Зачем он не в Россиюшке, а вне?» —

      Ответил он: «Писать я о России,

      Могу… когда… скучаю по стране…

      Прости Душа – вчера я не писал,

      Знать не услышал ближних муки —

      Моя душа была вчера – вассал,

      Душой господствовали руки!

      Был я другим и думать было лень,

      Руки умом вчера рулили,

      И наплели сплошную дребедень! —

      А дребедень – она без крыльев…

      А ведь стихи-то пишут не пятой —

      Сама летит как аист строчка…

      И если нет в ней где-то запятой,

      То… чтоб… не царствовала точка!

      Поэзия – она всегда из мук —

      То крик души! – Он без огранки! —

      Поэзия – не вязь умелых рук —

      В ней нет лица… и нет изнанки!

      Поэзия не может отвечать

      За точность буквы на скрижали —

      Она должна, как Божий Дух – зачать,

      Чтоб тело физики рожали!

      Поэзия… её нельзя винить,

      Что точных не несёт инструкций —

      Она должна лишь профиль изменить,

      На взгляд… заезженных конструкций.

      Поэзия… ведь ей не нужно