Der tapfere Soldat Schwejk. Jaroslav Hašek
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für die anderen bezahlt! Ich spreche nicht nur über das Militär, sondern auch über die Zivilbevölkerung. Ich erinnere mich, dass einmal eine gute Frau verurteilt wurde, weil sie beschuldigt wurde, ihre neugeborenen Babys, zwei Zwillinge, zu erwürgen. Sie schwor, dass sie keine Zwillinge erwürgt haben konnte, da sie nur ein kleines Mädchen zur Welt gebracht hatte, das sie ohne Schmerzen erwürgen konnte. Eide verloren: Sie wurde trotzdem wegen Doppelmordes verurteilt. Oder nimm den völlig unschuldigen Zigeuner, der am ersten Weihnachtstag einen Lebensmittelladen in Zabehlice ausrauben wollte. Er schwor auch, dass er hineingegangen war, um sich etwas aufzuwärmen, weil es so kalt war. Das ist nicht nötig, denn auch er wurde verurteilt. Wenn sich ein kaiserlicher Staatsanwalt um etwas kümmert, ist immer etwas faul. Und die muss es geben, auch wenn nicht jeder ein Schurke ist, wie man vielleicht vermuten könnte. Ärgerlich ist, dass es heute keine Möglichkeit mehr gibt, einen ehrlichen Mann von einem Schurken zu unterscheiden. Gerade jetzt sind die Zeiten so hart, dass sogar die Erzherzöge sie durchmachen. Als ich im Regiment in Budejovice war, wurde der Hund unseres Hauptmanns einmal im Wald hinter dem Exerzierplatz getötet. Als er die Nachricht hörte, ließ er uns aufstellen und nahm alle Männer mit der Nummer zehn aus der Reihe. Ich war natürlich auch einer von ihnen, und wir standen stramm, ohne mit der Wimper zu zucken. Der Hauptmann ging um uns herum und sagte plötzlich: "Schurken, Schurken, Mörder, gestreifte Hyänen, wegen dieses Hundes will ich euch alle in den Block stecken, euch zu Makkaroni-Brei zerhacken, erschießen und Portionen eingelegten Karpfen aus euch machen. Aber um euch zu zeigen, dass ich euch nicht verschonen werde, kommt jeder von euch für fünfzehn Tage in den Knast. Und ist es nicht so, dass es damals ein unglücklicher Köter war, während es heute der Erzherzog ist, der untergegangen ist. Deshalb musst du terrorisieren, damit die Trauer dem Schmerz entspricht".
"Ich bin unschuldig, ich bin unschuldig!", wiederholte der Mann mit den stacheligen Haaren.
"Jesus Christus war auch unschuldig", antwortete Schwejk, "und sie haben ihn trotzdem gekreuzigt. Seit es die Welt gibt, sind die Unschuldigen immer und überall diejenigen, über die man sich am meisten lustig macht. Maul halten und weiter dienen!1, wie wir im Regiment zu sagen pflegten. Das ist immer noch die beste und stilvollste Art".
Schwejk legte sich auf das Bett und döste zufrieden vor sich hin.
In der Zwischenzeit wurden zwei weitere "Neuankömmlinge" vorgestellt, von denen einer ein bosnischer Hausierer war. Er ging in der Zelle auf und ab und öffnete nur den Mund, um zu sagen: "Ybenti douchou!"2
Der zweite, der ankam, war Herr Palivec. Sobald er seinen Freund Schwejk sah, weckte er ihn auf und verkündete mit tragischer Stimme:
"Hier bin ich! Ich bin gekommen, um dir Gesellschaft zu leisten!"
Schwejk schüttelte ihm herzlich die Hand und sagte:
"Ich bin wirklich zufrieden. Ich wusste, dass der Detektiv sein Wort halten würde, als er sagte, er würde dich auch abholen. Ich mag diese Art von Genauigkeit!"
Aber Herr Palivec bemerkte, dass ihm diese Genauigkeit völlig egal war, dass er genauso gut Scheiße sein könnte, und er fragte mit leiser Stimme, ob die anderen Angeklagten nicht zufällig Diebe seien, was ihm angesichts seiner Eigenschaft als ehrlicher Händler schaden könnte.
Sein Freund erklärte ihm, dass alle bis auf einen von ihnen wegen der Ermordung des Erzherzogs verhaftet worden waren.
M. Palivec wurde wütend und erklärte, dass er nicht wegen eines idiotischen Erzherzogs, sondern wegen Seiner Majestät, dem Kaiser, "in die Sache hineingezogen wurde". Und als sich die "Verschwörer" für seinen Fall interessierten, erzählte er ihnen, wie die Fliegen sein Bild von Franz Joseph I. beschmutzt hatten. "Sie haben mich fertiggemacht, die Schlampen", schloss er seine Geschichte über das Gemälde, "und wegen ihnen sitze ich obendrein im Knast. Was für eine Nervensäge! Das werde ich ihnen nie verzeihen, diese verdammten Fliegen! "
Schwejk hatte sich wieder ins Bett gelegt, aber er schlief nicht lange. Sie kamen, um ihn zu holen und brachten ihn zum Verhör.
Und so schnitzte Schwejk seinen Kalvarienberg, als er die Treppe zum Abschnitt III hinaufstieg, ohne zu merken, dass er ein ausgewiesener Märtyrer war.
Als er ein Schild bemerkte: "Spucken auf den Boden in den Gängen verboten", bat er den Wachmann, der ihn führte, in einen Spucknapf spucken zu dürfen, und betrat freudestrahlend das Büro.
"Ich wünsche euch allen einen guten Abend, meine Herren!"
Als Antwort auf seine Höflichkeit klopfte ihm jemand zwischen die Rippen und stellte ihn vor einen Tisch, hinter dem ein Herr mit dem eisigen Gesicht eines Bürokraten und Zügen von bestialischer Grausamkeit saß, als wäre er gerade aus Lombrosos Buch "Der kriminelle Mensch" entkommen.
Er richtete seinen blutdürstigen Blick auf Schwejk und sagte:
"Sei kein Narr, eh!"
"Es ist nicht meine Schuld", antwortete Schwejk ernsthaft, "ich wurde wegen Idiotie ausgemustert und von einer speziellen Kommission als Idiot anerkannt. Ich bin automatisch ein Idiot".
Der Mann mit dem schroffen Gesicht knirschte mit den Zähnen:
"Was dir vorgeworfen wird, ist Beweis genug, dass du im Vollbesitz deiner geistigen Kräfte bist".
Und er zitierte Schwejk eine ganze Reihe von Verbrechen, angefangen von Hochverrat bis hin zu Majestätsbeleidigung und Schandtaten gegen Mitglieder des kaiserlichen Hauses. In der Mitte der Reihe stand die Entschuldigung für die Ermordung von Erzherzog Ferdinand, begleitet von anderen Verbrechen der gleichen Kategorie, wie z.B. der Störung des öffentlichen Friedens, die Schwejk in der Öffentlichkeit ausgesprochen hatte.
"Was sagst du dazu?", fragte der Mann mit der bestialischen Grausamkeit in seinem Gesicht triumphierend.
"Was soll ich sagen? Das ist zu viel", antwortete Schwejk mit einer unschuldigen Miene, "und wie man sagt, zu viel ist zu viel".
"Erkennst du es wenigstens wieder?"
"Ich erkenne alles. Du musst streng sein. Ohne sie kämen wir nicht weit. Es ist wie damals, als ich meinen Militärdienst leistete".
"Halt die Klappe!", rief der Polizeiberater, "du wirst reden, wenn man dich zum Reden auffordert. Verstehst du das?"
"Natürlich verstehe ich", sagte Schwejk, "ich erkläre gehorsamst, dass ich dich vollkommen verstehe und dass ich bei allen Fragen, die du mir stellen willst, genau weiß, woran ich bin".
"Wer sind die Leute, die du normalerweise siehst?"
"Meine Vermieterin".
"Und in politischen Kreisen kennst du niemanden?"
"Ja, ich kaufe jeden Tag die Abendausgabe von Národní Politika, die Tschubitschka3, und halte mich damit über alle politischen Ereignisse auf dem Laufenden".
"Mach, dass du wegkommst!", rief der Mann mit den grausamen Augen der Bestie.
Als er weggeschleppt wurde, sagte Schwejk aus Höflichkeit:
"Gute Nacht, schlaf gut, Sir".
Zurück in seiner Zelle erzählte Schwejk seinen Mitgefangenen, dass ein Verhör wie das, das er gerade durchgemacht hatte, nur ein Scherz war. Du wirst eine Zeit lang angeschrien und dann rausgeworfen.
"In der Vergangenheit", so Schwejk weiter, "war es viel schlimmer. Ich habe mal ein Buch gelesen, in dem es um die Frage geht, die der Folterer oder Henker dem Gefolterten stellt. Um ihre Unschuld zu beweisen, mussten die Angeklagten auf glühendem Eisen laufen und es wurde ihnen geschmolzenes Blei in den Mund geschüttet. Oder sie wurden in spanische Stiefel gesteckt und dem Rad unterworfen, oder ihre Seiten wurden erhitzt und mit den Fackeln der Feuerwehrleute verbrannt, wie es mit Johannes Nepomuk geschah. Ich habe gelesen, dass er schrie, als ob er gehäutet würde, und dass er erst aufhörte, als er in einem wasserdichten Sack von der Elisabethbrücke in die Vlatva geworfen wurde. Und es gab keinen Mangel an Angeklagten. Es gab auch die Kasernierung und die Pfahlfolter, d.h. ein Pfahl wurde in den Körper getrieben, was meist in der Nähe des Nationalmuseums geschah.