Ха-ха, Хэйхэ. Валерий Михайлович Арефьев
Читать онлайн книгу.
просто повезло. Вы не поверите, купил на первый самолёт. Хотя, по времени, не самый лучший вариант, с двумя посадками, в Уфе, а также в Барнауле. «Да и хрен-то с ним, – подумал я, – глотну маленько перед вылетом, зато лечу.» Нашел калитку отправления, гляжу, никто не суетится, не тревожится и на посадку не спешит. Все по скамеечкам, народ кемарит, на проходе никого ещё… Кругом покой и тишина… Ну тут, я думаю, вы без меня всё сами поняли: естественно, рейс, как обычно, задержался. Это бедствие в Аэрофлоте было в общем-то обыденным, привычным делом. Два часа ещё, наверное, мне предстояло куковать…
Недолго думая, прошел буфет, купил бутылочку брусничного, ликера типа, на большую не отважился, всего пол-литра, – освежиться перед вылетом; и телеграмму отстучал, оттуда прямо же, на имя Виктора, в какой-то Дом Колхозника. «Мол, вылетаю, не мешало бы шампанского, цветов не надо, тчк.» Казалось, этого, для корешков моих, поднять им настроение, вполне достаточно. А сам вернулся к выходу, открыл бутылочку, глотнул: нормально вроде бы, вполне приличная бодяга, не отравишься. Перекурил, глотнул ещё, присел на лавочку. Внезапно слышу:
– Пассажир (моя фамилия), пройдите к стойке информации немедленно.
Я даже вздрогнул:
«Это что ещё за новости? Я не ослышался? В сознании пока ещё, чего за глюки-то такие? Что за шуточки? Так рано вроде, вечер только начинается.» Тут повторяют: «Просим к стойке информации…», моя фамилия, железно, не ослышался. Ну я туда, «Чего, мол, звали? Я такой-то, мол. Случилось что? А мне оттуда:
– Вы, любезнейший, похоже паспорт потеряли. Вы проверьте, мол.
Полез в карман, и правда, нет! «Да что же, – думаю, – со мной сегодня происходит? Что творится-то? Все документы у меня надёжно убраны. Надёжней некуда уже. Нормально, – думаю, – вот это номер. Да к тому же перед вылетом.» И тут она мне из оконца:
– Вы, пожалуйста, поговорите с гражданином, это он как раз – ваш паспорт где-то подобрал, – и улыбается, совсем как шулер. – С ним теперь и разбирайтесь, мол. – И пальцем тычет – на какого-то нерусского.
Гляжу, стоит какой-то чёрт кавказской внешности, и тоже лыбится, как уличный напёрсточник. Довольный, падла…
– Это я, мол, уважаемый, твой паспарт в зале падабрал. Не обижайся, мол. С тебя сто баксов, и лети, куда захочется. Он снова твой!
«Вот обормоты черножопые, – мелькнуло тут же в голове, – уроды, – думаю. – Похоже, местное ворье тут, с этой урлой всей, совместный бизнес замутили! Ладно, бабки хоть… в трусы засунул, не добраться, не получится, как ни старайся! Деньги точно не вернули бы…»
Тут я добавил бы – для тех кто позабыл уже, или не в курсе (в силу возраста, естественно) – сто баксов в эти времена, теперь забытые, – большие деньги были. Месяца на три бы их вполне хватило, жить безбедно, припеваючи. Хотя… кому-то и на день, смотря как жить ещё.
– Погодь немного, – говорю, – одну минуточку, я у товарища займу и рассчитаемся. Спустился быстренько в сортир, в кабине ну́жника чуть покопался в труселях. «Ну ладно, – думаю, – лететь-то