Лотки, художники, пижоны

      Арбата – модернизма фронт.

      Здесь Пушкин был молодожёном,

      Ему завидовал бомонд.

      Метро ноздрями дышит паром,

      Мчат под землёю поезда.

      Недаром, люди, ох, недаром

      Горит Кремлёвская звезда.

      Садовое кольцо дымится —

      Свинцовый ядовитый пар.

      Поток автомобилей мчится —

      Безумен взгляд раскосых фар.

      Задумчив Гоголь на бульваре:

      Зачем столь быстрая езда,

      Коль потонуло всё в угаре

      И не видна над ним звезда?

      Поклонная гора курится

      Во славу предков, не спеша,

      Ведь предкам нечего стыдиться…

      Замри пред ними, не дыша!

      Подумай, как они сумели

      Остановить у стен врага,

      Какими были предков цели,

      Чем им столица дорога?!

      Меня в уныние приводит

      Ростовых дом на Поварской:

      Во дворике охрана бродит,

      И дом пустует день-деньской.

      А ведь когда-то в этом доме

      Был у Наташи первый бал!

      О нём Толстой в известном томе

      Нам всё подробно рассказал.

      Наследники седого мэтра,

      Собравшись в праведный Союз,

      На всех его квадратных метрах

      В нём прославляли раньше Муз!

      За супермодных «новых» стыдно,

      Ведь разоряют славный дом.

      За беззащитных Муз обидно,

      Круг них Гоморра и Содом!

      Неглинка под землёй струится,

      Лубянка, Старая, Китай!

      Здесь снова строгий люд роится, —

      Смотри, да много не болтай.

      Здесь был когда-то Гиляровский,

      В уме мешая краски дна.

      Его эскизы ярки, броски —

      В них нагота Москвы видна.

      Её мы любим и такую —

      Ведь, говорят, любовь слепа.

      Поверьте, правда, не смакую,

      Мы дети ей, а не толпа.

      Я верю в новую Россию,

      В её могущество и стать!

      Жаль «новых», что, имея силу,

      Не могут книги полистать!