Лабиринты Миров – 2. Мир, в котором меня ждут. Виктория Короткова
Читать онлайн книгу.
не дойдешь до последней страницы. Но справа одиноко стояло пыльное кресло.
В другом углу так же заброшенным смотрелся журнальный столик. На нем лежала толстым слоем пыль. Я вспомнила про тряпку, которую для вида взяла с собой, и протерла деревянную поверхность. Для обеспыливания библиотеки пригодилась щетка, что я нашла в одной из коморок, совсем новая. Пальцы пробегали по корешкам книг, чувствуя шершавый материал. Как наркомана меня передергивало от приятных воспоминаний. Книги. Учеба. Максим.
Я вновь вспомнила седые виски любимого. Не смогу себе простить, если на его голове появится еще больше серебряных нитей, вызванных страхом потерять меня где-то среди параллельных миров. Я поступила так же, как судьба поступила со мной. Пообещала вернуться и не вернулась. Но я обязательно исправлюсь, только дождись.
Не глядя, я выхватила первую попавшуюся книгу и повалилась на кресло. В углу хватало места, и я придвинула столик ближе. Между полок нашлась старая лампа, к счастью, рабочая. Вскоре она озаряла мягким желтым светом старые страницы.
Я повернула книгу правильно и прочла: «Все люди – враги». Уверена, Маша дала бы мне что-то в этом роде с хитрой ухмылкой. Ирония ли это или знак, – я так и не поняла, но уже не смогла подняться и углубилась в чтение.
Есть какая-то магия британских писателей, благодаря которой длинные романы о высоких чувствах затягивают с первых строк. Я оторвала глаза, когда в дверь постучали. Оказалось, прошло больше двух часов. Голос человека за дверью звучал знакомым, но все еще выбираясь из трясины книги, я не могла определить, кому он принадлежал. Вообще было сложно понять, где я и что здесь делала – кроме чтения, конечно.
– Ма-ам, мы кушать хотим, – прозвучал голос старшего сына…
– Иду.
Двери библиотеки стали порталом в другой мир. Здесь сердце ликовало, вытаскивая на поверхность воспоминания о былой пылкости и блаженстве, и наполняло чашу чувствами до состояния упоения и исступления. Я грустила, смеялась и разговаривала сама с собой. Часы пролетали незаметно, и меня часто вырывали из мечтаний.
Нахождение в изоляции среди книг вызывало привыкание. Сначала я выбирала ночные часы, когда все спали. Но меня тянуло в мир фантазий и воспоминаний, и я стала забегать чаще. Это не было самоистязанием. Это была просьба сердца, которое требовало не достающей ему реальности. Да, я подпустила другого к телу, но душа все еще принадлежала Максиму.
Однажды я взяла в руки блокнот, приходившийся мне литературным дневником, и начала писать. Стихи лились на бумагу сами. Слова шли из самой глубины сердца, и этот поток ничто не смогло бы остановить. Вообще поэзия – не мое. Я никогда не пробовала писать ничего, кроме сочинений на готовую тему, и то только начитавшись критической литературы, чтобы запастись нужными терминами.
Поэтому сейчас было неожиданно писать короткими фразами в строчке и переходить на следующую, подбирая рифму последних слов. Сейчас это не казалось чем-то сложным.